La calidad de la chuleta

No ha pasado mucho desde la última vez. Las novedades se reducen a que ahora Steve Jobs me da alpiste con la mano y mi soltería la pregono sin acentos de mujer quedada.

Soy demasiado viejo para tener hijos y demasiado joven para tener nietos. La vida sigue mal porque Sepultura no salió al escenario en el festival más despoblado que he visto en 43 años de indigencia. Y yo que no sé nada de metal ni nada de nada de nada. Tan es así que apenas ayer me enteré que regresaron a Ángela Vicario porque le faltaba el sello de garantía y escupió un nombre a lo pendejo.

A lo que voy es que el año pasado se cerró con sobresaltos y éste año ha sido una pila de aburrimiento. La vida es macabra y le puse play fastforward stop a los argumentos de una buena película. Sin palomitas. Sin permanencia voluntaria. Usted no tiene boleto ¿qué hace aquí?

Hace una semana, por ejemplo, me imaginaba ganando el Melate. No lo compro pero me lo imaginaba. Y era yo muy ricachón aunque me cagaba de miedo de que fueran a secuestrarme. Ni un minuto de paz y feliz sin tener que ir al trabajo: el sueño de los huevones y de las mujeres hechas para el hogar.

Mi queja constante acerca del desinterés creativo es un ladrido que en los últimos meses no ha sido hacia adentro porque a pesar de los planes no concreto nada. Me decepciona el panorama y esa decepción la transformo en falta de tiempo y de ideas aunque NoSoyVegan me haya mandado fotos para la portada de Un Metro de Encaje Negro. ¿Les conté? Tal vez y tal vez les mentí. El punto es que será una buena obra por la sencilla razón de que extraño escribir barrabasadas.


No tengo más qué decir por ahora. Alguien por piedad deme lasagna y una de ustedes (y te hablo a ti, mujercita de la primera fila) arréeme un beso.



=.=

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