De esas cosas increibles

Me parece increíble que este blog tenga casi 28'000 visitas únicas en Enero, dado que no había posteado desde hace un mes. Y me cae que no son mías todas esas visitas: son de pedófilos, decepcionados del amor, mujeres que no saben si sus novios las aman, tipos que no saben cómo hacer que una mujer se acueste con ellos y emos, muchos emos, un chingo de emos, emos hasta en la sopa. Emos.

Siguiendo con las estadísticas, 1'300 personas regresaron a este blog durante Enero. Es decir, en promedio 42 almas entran todos los días con desgano pero con esperanza a ver si hoy sí se me ocurrió o me dio la gana postear. Gracias por su paciencia, muchachos.

Yo sé que esas cifras no son impactantes. De hecho, los blogstars (los repetitivos que quedan) deben leerlas y pensar de mí "pobre diablo". Pero a mí me parecen increíbles porque, seamos sinceros, este blog está ligeramente comatoso (por apatía, no porque se me haya muerto Don Isidro, el viejito que me hacía los posts gloriosos del periodo 2003-2007) y sus actualizaciones son cada vez más espaciadas, sólo hay que ver el número de posts de 2010: como dijo Bono "Uno, dos, tres... ¡catorce!".

Y yo creo -porque me gusta creer- que esos números significan algo. Y no sé en realidad qué signifiquen pero me gusta el significado que les doy.


Ok. Cambiemos de tema pero mantengamos el título.

Hace unas semanas tuve una revelación increíble. Fue así: la hija de un amigo cumplió años (no llevé regalo, merezco lapidación, lo sé) y por azares etílicos terminé bebiendo con la mamá de mi amigo, con él y con su esposa. La señora, ya grande, era muy calladita al principio pero después se relajó y nos contó historias familiares en las que mi amigo era un protagonista cómico. Entre todas esas historias, hubo una que tuvo una introducción genial y un puente magistral al nudo, utilizó un recurso narrativo que jamás he leído en ningún lado y lo hizo con tal naturalidad que ante el descubrimiento sentí que yo había encontrado un billete de lotería premiado. Me dije: "disimula tu fascinación, no le digas a nadie que eso, precisamente eso que esta señora acaba de hacer, es oro puro en cuestiones literarias, haz como que estás borracho". Y no hubo necesidad de fingir porque, vamos, es lógico que estaba borracho pero no lo suficiente como para no ser consciente de lo que acababa de presenciar.

Pero después perdí. Seguí bebiendo y entre eso y el cansancio, no pude retener qué fue lo que la señora dijo. No pude recordar cómo hizo la vuelta de tuerca, cómo echó andar ese engranaje perfecto y luego resolvió la historia. Se borró ese blueprint que anoté mentalmente y con el que planeaba abrir un pack de cuentos que se está gestando en el escritorio de Don Isidro y que ya tiene nombre: Un Metro de Encaje Negro.

Fue como esos sueños en los que encuentras dinero por montones y lo cuentas y temes que alguien te lo robe y lo escondes. Oh, my preciuos. Entonces despiertas y resulta que no tienes nada y te sientes monumentalmente estúpido y más pobre que antes de dormirte. Así, justo así me sentí y aún me siento por momentos.

Trataré de hacer algo con ese muñón que me quedó luego de intentar el robo y recibir el machetazo. No sólo el pack de cuentos sino seguir eso que se hace por pasión y se hace gratis. Afortunadamente mi período incendiario de Puta del Cuento terminó antes de concretarse, gracias al peso del sentido común. Aunque, eso sí, no olvidemos que el Diablo es cabrón.


Nos leemos pronto. Buenos días.

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