Se suponía que sería de otra manera. Que nos iríamos a embriagarnos, a ver putas, qué sé yo, a aprender a odiarnos en una secuencia continua que acabaría bien.

Se suponía que nos iríamos a un bar con sillas sin respaldo, que veríamos películas juntos, que contradirías mis estúpidas opiniones. Te casarías antes que yo porque yo así lo digo, te meterías en más problemas y serías más inteligente. Te detestaría por eso pero aún así metería las manos por ti en la 133.

Nada de tubos. Nada de espera de diagnósticos. Nada de pasa al súper, lleva comida, parece que hay buenas noticias. Nada de malas noticias ni las ojeras profundas en la desesperación de mi madre. Nada de adioses con presentimiento.

Irías a la universidad convencido de ser esto o aquello. Leerías poco, sí, pero serías bueno para hacer dinero o alguna otra barrabasada. Un trabajo estable, una novia tranquila que te aguantara ese buen humor acentuado en una risa sonora. Festivo y ojete, agradable, futbolista frustrado.

Pero no.

Ya los últimos días eras un track constante de un disco malísimo, una mirada desenfocada hacia la calle, una televisión en un canal cualquiera y con el audio al mínimo. Levántate, come y duerme y espera paciente.

Nosotros en nuestro mundo, buscando soluciones, jodiéndote con todo. Pero tú sabías y nosotros no. Tú sentías y nosotros no.





Se suponía que sería de otra manera. Que estarías en esta cosa navideña con esa ilusión que siempre te hicieron los reuniones, las fiestitas que tanto ninguneo. Que la tangente existiría allá lejos, en un universo paralelo.


Pero no.









Yo sólo sé que te extraño.

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