Sobre escribir

Escribir en twitter apendeja. Uno deja de ver el mundo en párrafos y comienza a verlo en 140 caracteres, cuántos quedan, qué le cabe, qué puedo decir. Luego, el monólogo existe durante el tiempo que los demás están sin escribir. Tan pronto escriben algo, tu monólogo se desplaza, se va apagando y se pierde entre la mierda de los demás monólogos. Si alguien dijo algo bueno a las 9 de la mañana, a las 3 de la tarde nadie lo recuerda.

Entonces te ves en la necesidad de seguir cacareando durante más tiempo para seguir existiendo en las líneas de tiempo de los demás. Si quieres ser leído debes escribir más, no mejor.

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Acepto que le tengo una hueva indescriptible a escribir en papel. Se lleva más tiempo y odio mi letra. No tengo la letra estética, ni la línea recta, ni siquiera mantengo un tamaño constante durante la escritura: tengo letra de psicópata.

Sin embargo ahora hago la ridiculez de cargar con una libreta pequeña con un bolígrafo. Tan grande es la incomodidad, que no he puesto ni siquiera mi nombre en ella por la vergüenza de que al hacerlo, mi yo interior se cague de risa y me diga "¿qué pedos? ¿ahora te sientes escritor?". Y se aleje de mí buscando una barra de bar, platicar con una mesera culona y me mire de reojo en evidente victoria. La realidad, me dirá con eso, no es escribir tus pendejadas.

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He llegado a la conclusión de que la falta de ideas se debe a falta de práctica. Tal vez leer ayude pero tengo la mala costumbre de que termino escribiendo en el tono y estilo de lo recién leído. La originalidad de la que me enorgullezco en silencio, en el baño, mientras me rasuro, se va por el drenaje de una imitación infantil que no detecto sino a la mitad de un texto que generalmente no tiene sentido.

Ya no escribo mejor ni siquiera cuando traigo un trozo de mierda atorada en el pescuezo. Saco el trozo, lo escupo, me asqueo y la sensación de entera libertad sigue puteando quién sabe dónde. Estás sólo, me dice aquel desde la barra de bar.

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Tengo la mala espina de que a este paso terminaré convirtiéndome en la copia de lo que solía ser en los buenos tiempos de 2004/2005. Me gustaba lo que escribía. Luego no sé qué pasó exactamente, algo se rompió o sólo comencé a aburrirme. O fue la decepción: un día, me di cuenta que el reino blogueril está plagado de posts como los míos y no porque me los hayan pirateado sino porque he sido, sin proponérmelo, la sombra de una voz adolescente que bala al ritmo natural de las edades.

Tengo 29 años, carajos, no puedo pretender que tengo 24 y brincar como macaco ante una retahila de incoherencias.
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Lo que me queda por hacer, es escribir. Tengo una idea base sobre la cual trabajar pero me empeñé demasiado jugando con un software y haciéndome el diseñador. Será un PDF con una historia larga o varias cortas con un hilo conductor. Se llamará "La Fuga de los Demonios" y espero, de verdad, tenerla lista muy pronto.
Aqui la portada.




La intención es sacar historias constantemente en este formato para que ustedes, si quieren, hagan labor de distribución entre sus conocidos. La otra intención, la subterránea, la sabrán a su debido tiempo... aunque supongo que la sospechan.




Un abrazo, perras.

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