¿Que le pasa a Lupita?

No sé pero sí sé qué es lo que quiere: bailar.




Bailar es un acto ridículo por donde se le vea: quítenle la música a cualquier baile y verán el tan sinsentido que es. Aunque, eso sí, lo ridículo no le quita lo sabroso.

Y es que bailar se siente bien, el headbanging se siente bien, tomar de la cintura a una vieja y darle vueltas a lo pendejo se siente muy muuuuy bien. Hay un gen, estoy seguro, en el que están escritos los movimientos primitivos del chancleteo aparentemente involuntario.

En cuestiones de bailar, cualquiera baila. Incluso hay tipos que pagan a una mesera por bailar con ella una pieza cumbianchera. Son mujeres ajenas a este mundo, putas del baile que por 20 pesos rentan sus carnes pero no sus miradas. Las excepciones, las que disfrutan el ritual, las que sonríen y parecen a gusto, de verdad empapadas de un sudor que quiso salir (no que debió salir) son las que mayor clientela tienen. Las demás o ignoran la fórmula o se hartaron de fingir.

No importa si se hace bien o mal, en el baile lo importante siempre es la transacción. A veces son 20 pesos, a veces es el momento de diversión, a veces el coqueteo, ese preámbulo del evento a cuatro patas que se antoja romántico o salvaje pero sin duda necesario.

Y el buen bailarín se siente seguro: da sus vueltas, sus maromas, eso que él llama "el sello personal" y se regodea en silencio pero con una sonrisa que lo delata. A la pareja puede resultarle de pena ajena, admirable o sufrimiento puro en caso de inexperiencia. No siempre es igual.

En el otro extremo, el bailarín ignorante tiene una buena carta de presentación, a pesar de los pesares. Puede pasar un buen rato y tener mejor tema de conversación a causa de su ignorancia; es el aprendiz, al que le dicen "y ahora ese pie para atrás, así, ajá" y él lo hace, sonríe y no hay signos de regodeo en ello pues ¿quién se enorgullece de su estupidez?

Pero no hay nada peor que alguien que baila con ánimos deprimentes, esa gente que pone cara de muerta y no sonríe, no mira, no platica. Son cadáveres movidos por la inercia social del "bueno, debo bailar" o la incapacidad de decir "no, no quiero bailar". Esa gente es, mierda, tan inolvidable gracias al mal momento.

-¿Cómo te fue anoche en el antro?
-Chingón, conseguí nalguita pero no mames, primero bailé con una pinche muerta
-jajajaja pendejo

De ese tamaño.


¿Y el baile onanista? Tema aparte.
¿Han visto a esos entes que se menean solitarios e intoxicados en una melodía que pareciera les está descifrando el significado del universo? Perdidos en su mundo, se masturban entre la masa. Me corroe mal pedo la envidia porque me queda la sensación de que viven en el orgasmo contínuo ¿y quién no quiere vivir así por lo menos unas horas? Pero luego lo pienso de nuevo, los miro a detalle y me doy cuenta que yo no soportaría eso ni 5 minutos sin sentir vergüenza conmigo.

Tal vez algún día lo haga. Tal vez, si llego a viejo, lo haga. Porque los viejitos siempre bailan bien aunque lo hagan mal. Ha de ser por las prisas de la muerte que nos orilla a hacer las cosas como se debe, pasándonos por los huevos las leyes que dicte el gremio. Y entonces pienso "sí, pinche negro, bailarás solito cuando llegues a viejo". Con una chela en la mano, con mi sonrisa chimuela y mi vieja sentada en su mecedora gritándome "yaaaa, coño, ven y siéntate aquí que me dejas en ridículo".

Hermoso el futuro que me espera.




Ah, casi lo olvido:

¡Ruuuudy, Ruuuudy, Ruuuuudy!

Servidos.

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