Todos hablan, nadie escucha

Me ha pasado cientos de veces. Me pasa hoy y me pasó ayer. Ese constante sonsonete que viene desde el centro del culo egoísta de cada uno. Mi historia, dice, es más importante que la tuya, más interesante, ¿y te conté lo del policía en Avenida 55?.
Me encojo de hombros y numero los mosaicos en el suelo: 326.

A veces pienso que no es sólo un perico necesitado de atención sino un personaje latente. Muy por debajo de las quejas, de las maldiciones que con tanta pasión escupe, hay alguien que espera ser arrancado de ese riel y desea pasearse libre, sonriente, con las intenciones limpias de cualquier venganza. Me imagino que ese alguien es una mujer feliz o un hombre tranquilo o una madre que comprende de un zarpazo la mentalidad de sus hijos.

Otras veces, las menos, ese culo parlante sólo desea hacer ese sonsonete, sin conseguir ni solucionar algo porque encuentra placer en bramar a sus anchas con un público limitado pero expectante.

Y me queda claro que ninguno de ellos planea escuchar. Sus antenas de recepción se desmadraron en los primeros años de aislamiento, tienen un muñón que no es carne cercenada que retoña. Aún así, hago mis intentos. Transmito en baja frecuencia y de repente pareciera que del otro lado hay una señal débil que dice "adelante, cambio". Pero pa' puras decepciones: tan pronto perciben la señal completa, comienzan a transmitir, desesperados.

En ocasiones se descubren cosas interesantes, buen humor, ideas que valen la pena. Pero casi siempre son monólogos (a veces hasta con pinta de diálogo) jodidamente secos y sin chiste. Sin embargo, me mantengo al pendiente porque de entre las mentiras que me gusta decirme mi preferida es que no quiero creer que estoy solo en medio de un cementerio de antenas.

Y una vocecita socarrona me dice desde su rincón: "Suerte con eso, negro".

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