Mujer desafiando a los astros dice:
es que yo creia, creo...ya ni sé...en todas esas cosas. Te prometo que yo me peleaba contra el que dijera que las almas gemelas y el amor de verdad no existian jajaja! Entiéndeme......que vivía en mi burbujita rosa.. malo muuuuy malo; y así era feliz...waiting for "the one". Pero luego las jaladas del destino hicieron su efecto y mandé todo a la fregada. Y me doy cuenta de que no puedo ser así...necesito creer en algo, aunque sea en la mesa de la vecina pero tener fe en algo.
26/08/2003

SOLEDAD n.f. Carencia de compañía, estado o circunstancia de estar solo.
2.- Lugar solitario, desierto o tierra no habitada. (Suele usarse en plural.)
-El Pequeño Larousse. 2006

Según mi agudísima observación, existen dos tipos de soledad, la "¿y dónde están todos?" y la "¿qué chingaos piensan todos?", ambas duras y crueles como alma de verdugo.

No tener compañia física, o mejor dicho, gente jodiendo a mi alrededor, me resulta muy satisfactorio. Aprovecho tales lapsos en los que no tengo que parlotear pendejadas, para hacer cosas que a ustedes no les importan pero ps que me hacen sentir poca madre.
Y disfruto de esa soledad por una razón muy simple: la mayoría de la gente piensa puras pendejadas. Y aclaremos el punto, todos decimos pendejadas, pero casi todos creen fervientemente en las estupideces que dicen. Y creer fervientemente en una idea (que las más de las veces es una burrada) y defenderla con ahínco, está bien, yo lo aplaudo, clap clap, pero me castra que me quieran hacer escuchar y dar votos a favor de algo en lo que pongo un huevo, pongo el otro, y puedo dejar caer sin pesos de conciencia mi absoluta valeverguez.

Exceptuando a un puñito de personas (ah, por cierto, descanso el martes, llévame a ver waking life y más te vale que me cague de la risa, eh! jojo! ), todos los que conozco son una sarta de pendejos. Y volvamos a aclarar el punto: un pendejo es aquel que sabe que lo es pero pretende hacerse creer que no, usando para tal fin métodos de lo más disparatados, siendo el más recurrente la acumulación de conocimiento (datos que a nadie le interesan, pues). Estas cosas hacen que uno se quede semisolo...

Hace un par de días, una amiga me dijo que a este paso voy a acabar solterón o puto. Yo, sin dudarlo, respondí "¡puto, por favor, puto!" y me solté tremenda carcajada. Y luego de terminarnos nuestros platillos y atascarnos de coca y agüita de horchata, corrió a echar pata con un tipo que la trata de la chingada y utiliza para sacarse del corazón a la, snif, mujer de su vida.
Y sé que así es porque cada que nos vemos me cuenta sus aventuras y desventuras con el tipo. Pero pregúntenle qué sabe de mí... no tiene ni puta idea, pero aun así me considera su, cof cof, amigazo.
¿Cómo no estar semisolo?

Lo mejor que te puede pasar en esta vida (porque en la otra, quién sabe), es encontrar gente con la que puedas compartir ideas, silencios, temores, chingadera y media; gente que esté en tu desmadre y entienda sin grandes explicaciones lo que quieres decir.
Lo feo es que uno se encuentra a mucha pero mucha gente que tiene demasiado qué compartir, qué decir, que se afanan por desahogarse, pero no tienen ni un ápice de idea acerca de cómo escuchar y ser empáticos. Vamos, ni siquiera saben lo que significa la palabra empatía.

A diferencia de la mujer que desafía a los astros, yo ya no tengo fé ni esa necesidad de tenerla. Ahora solamente quiero una vida tranquila, unos alcoholes de vez en cuando, un palito pa' relajarme, una ilusión chiquita pa' apendejarme. Ya no quiero las grandes cosas que se supone ofrecen la vida y el corazón ajeno, porque la vida no ofrece grandes cosas y el corazón ajeno casi siempre es estúpido y mezquino.

(Música de violines, por favor)

Saco mi cartera y cuento el dinero. Coño, ni para una puta.
Así y con todo, recorrí algunos bares de la ciudad, con todas sus decepciones. Y es que ahora todos son viejos y huelen a las glorias de los años anteriores. Las meseras engordaron, también envejecieron y huyeron a esconderse a sus madrigueras, con un ramo de billetes que da pena por su escasez, pero que alcanza para las frituras de sus crías.

Toda esa putería se ha vuelto repetitiva. De algún modo y por razones que no entiendo, perdió su gracia. Se extrañan los privados en las mesas y las llamadas a media madrugada. Se extrañan los mensajitos en las servilletas y el olor a cigarro, a sudor en la nuca, a pucha sin lavar.

-Debiste verme anoche, como a esta hora...
-¿qué hubo de bueno?
-¡sexo en la pista!
-ah...

Pero incluso el sexo en la pista ya no es lo que era. Cada vez dan más hueva y el otrora morbo se traduce en un rogar por la puta que sigue. Es como querer darles un vistazo y luego bajar la mirada para ver la hora, el celular, la ceniza en el pantalón, o lo que sea.

Los más jóvenes creen que es novedad. Aplauden, gritan puto puto y se doblan de la alegría de algo que siempre ha sido viejo y que intenta disimularse con música de estos ahoras, con luces más avanzadas, con un animador más ocurrente.

Nosotros optamos por irnos de ahí y repartirnos la muerte.
Aun era temprano, los ebrios estaban sobrios y las putas eran señoras respetables, pero nuestra anquilosis era evidente, debíamos regresar a casa.

Esa noche te llamé pensando mil cosas. Quería verte, comerte a besos, darte una cogida monumental como cuando éramos sólo dos animales.
Dijiste no sé qué chingados y me mandaste amablemente a la verga. Me sonreí creyendo que todo estaba bien, a pesar del dejo de tristeza que te acarrea la vida que te cargas a cuestas.

-somos unos simios amaestrados
-no, no, no, tú eres el simio jajaja
-culera, estoy hablando en serio
-ay, es que me das flojera cuando te pones quesque filosófico
-¿y qué tal cuando me pongo filoso?
-jeje menso.. Oye, ¿vamos mañana a turistear al centro?
-No, por favor. Tú siempre me haces caminar un chingo y terminas comprando pura pendejada
-es pa' que hagas pierna, mírate, tas reflaco
-pero así te gusto, ¿o no?
-nop, la neta estoy contigo por tu dinero jajajaja


Y me quedé dormido viendo infomerciales, recordando, medio pedo y sin dinero. Y con un mantra en la cabeza "Flaco, entiende que ya no puedo, ahora estoy casada, tengo un hijo... Ya vete a dormir a tu casa, estás borracho"

Casada. Un hijo. Borracho.

Y un mensaje tuyo a la mañana siguiente.
"No quic cr dura anoch pro raul staba n la ksa.
Ya c, soms uns simios amaestrads. Tiens algo q hacr hoy?"

Que arda Sodoma, nosotros somos libres.
Habitación 501. Irónica cama matrimonial. Aire acondicionado.