Camino como buen esclavo por las calles de mi ciudad y veo a una anciana escarbando los botes de basura: supongo que quiere comida, una vida digna y demás cosas que no tendrá ni hoy ni en diez mil sexenios. Hago un gesto entre lástima y asco y sigo caminando.

Luego, veo a los chavos que limpian parabrisas y se emputan si no les das pa' los chescos. Que se bajen por los chescos y verán que sí les dan, por lo menos, unos cuantos litros de lactosa en la garganta, pinches mugrosos.
Camino por las calles de mi chula ciudad atestada de gringos que regresaron luego de huír, cuales ratas, al gabacho por la llegada de Emilia. Ellos son la Sodoma y la Gomorra y nosotros unos malísimos, en verdad malísimos aprendices.

Un gordo me pregunta la hora. Es bien pinche faggot, se le nota a la primera: la peluca azul y las zapatillas de plataforma lo delatan. Me mira la zona púbica sin disimulo, creyendo que por estar prieto tengo el pito grande. Yo le sonrío descaradamente, dándole a entender que me gustan los putos y que me gusta él. El idiota se la cree y me hace conversación, recordándome lo patéticos que somos los hombres para ligar, en especial yo.

Una morrita sale de un Burguer. Morena, pequeña, de hombros algo estrechos y los pies más bonitos que los de María. Me pregunto qué tan inteligente será y qué tan bonito ha de mamar la pistola. Me cago de la risa de mis mamadas y un viejito con cara de pendejo se me queda viendo raro, pensando seguramente que necesito terapia. Vejete, no se preocupe, ya somos dos.

Estoy por llegar. Las manos me sudan. Mi frente grasa brilla que dá asco. Mi desodorante Obao y sus 65 gramos de cetearet-33 parecen efectivos, aunque me irritan el sobaco. Y la morrita del Burguer no es víctima potencial por muchas razones, entre otras porque un tipo, que se ve que se la ha metido hasta el esófago, le da una nalgada y la toma por la cintura. Lo sé, ninguna mujer tiene dueño, pero uno le pertenece a otra persona en la justa medida en la que lo decida, y ella se veía muy decidida.

He llegado.
Sonrío en piloto automático. Digo mis líneas, todos mis parlamentos ensayados hasta el hartazgo. Mis expresiones son precisas y Dios una vez más aprueba sonriente mis mentiras. Obtengo una ovación de pie, con rosas al aire y exclamaciones de admiración, aunque a los payasos y a los trapecistas les purgue tal gesto hacia mí por parte del respetable. Sienten que por haber sufrido más para llegar a tener un número, merecen esa reverencia. Pobres pendejos, es lo único que alcanzo a pensar en mi clímax de felicidad.

Pero luego voy de vuelta a mi jaula, sumiso, como buen animal amaestrado. Camino y camino y se me coce y descose el culo gracias al sol de las tres y al efecto invernadero. Que se derritan los hielos polares, que caiga el Apocalipsis sobre este pueblo y que sus prostitutas con melindres corran desoladas buscando otro congal de mala muerte para ofrecer sus cisticercos a precios razonables, me da igual.

Odio este puto comal de ciudad. Un día escaparé de aquí y me iré a vivir a Alaska y Dinarama, con todo y las mil campanas que suenan en mi corazón, qué difícil es pedir perdón, ni tú ni nadie, nadie puede cambiarme.

Jojojo! Mientras eso pasa, seguiré siendo un cumbiancherito en mi cuadra y sonsacador de buenas almas para dirigirlas a los palcos del purgatorio, obteniendo jugosas comisiones bajo el agua por cada alma que deposito en esos lares.
Nah! ni tanto, nomás me agarran de pretexto...

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