Hace 10 horas
Me encantaría [y que conste que el orden de los factores no altera el producto]:
- Fumarme un porro [o muchos] con Mauro y escuchar la música rarita que le gusta a ese wey
- Ver en jam session al BeMyGod, con sus pinches jetas de inteligencia que tanta envidia me dan [ah sí, cabrón: deberías poner un audiopost pa' escuchar si es cierto que tienes voz de hombre... jio jio jio]
- Escuchar hablar, hablar y hablar a raYu3la y terminar de enamorarme del acento español [casi le oigo decir "vale, Cani, un día de estos quedamos"]
- Irme a comer naranjas, mangos y jícamas con chile con la princesa Succubuz y luego curarnos la diarrea con litros y litros de pepto-bismol
- Citar a Kabuto en un paraje solitario y llegar con una flota de judiciales y una orden de aprehensión, porque sospecho que me espía e interviene mi línea telefónica: sabe mucho de mí.
- Ver los gestos que hace el pinche Chango al escribir sus posts e/o irnos a gorrear caguamas [también se me da eso de la gorreada]
- Empedarme y echar desmadre con el buen NueZ y la bellísima Carmen [y coquetarle, a sabiendas de que le encantamos los negros ]
- Darle una patada en el culo al Tiburón por mamila y arrogante y luego echarme a correr para evitar que me madree [con eso de que cualquier pendejo me madrea...]
- Regalarle un diccionario al Depres, pagarle un curso de ortografía y preguntarle cómo chingaos le hace pa' no suicidarse.
- Conocer a la familia Oruga -- Shered y a su descendencia [sobre todo al amante del peligro, Luca]
- Haberme ido de antro con la ahora bronceada Anny Manny y su galón, pero no se pudo... ni pedos.
- Conocer a las señoritas Maravilla
- Comprobar si la Nana X es tan fea como me la imagino.
- ...que no haya quien me vaya a salir con la chingadera de "y porque a mí no me pusiste en la lista?" [jijiji]
Ja! me encantaría, pero me quedan lejos, bola de cabronas y cabrones, así que seguiré sufriendo el amanecer desbloguiteado en este infierno de alcohol, desmadre y superficialidad que es CanCún... ah, sí: y no, no se preocupen, sobreviviré.
Hoy la hice de albañil en casa ajena. Lo único que puedo decir al respecto es que soy un asco para cosas tan pinches simples como hacer una puta mezcla... soy un fraude andante. Del sábado mejor ni hablamos...
Uff! tengo tanto qué aprender.... posiblemente dentro de poco me flete a comerme enterito ese librito de teoría musical, ya lo necesito. También necesito otras cosas [oh, Bart, mueve las palancas, no seas culei...], pero no hay prisas, no hay prisas, Luisito, recuéstate y piensa: son disonantes las segundas, séptimas, 4a aumentada y 5a disminuída; consonantes, el unísono, las 3as mayores y menores... etc... porque lo que ha de ser, será.
En mi limitada concepción de la realidad, aún atando cabos y desatando nudos, se me escapa de las manos el comprarme la idea del así llamado éxito en la vida, cuya traición parece evidente a cada grano que se le vaya añadiendo.
Mientras me administro en pequeñas dosis los ideales [tales como tener una banda de bar, un par de hijas que luego se irán o cambiar al mundo], leo en las miradas y voces ajenas [y ya van varias] la ilusión a gran escala que, de no llegar a ser, implicaría una caída del mismo tamaño. Y me pregunto entonces si es en mí un miedo al fracaso [o al éxito arrollador? oh, anda, dilo, dilo!] o si es la raíz que crece en mis pies hundiéndose cada vez más en la tierra y por eso, más que una meta lejana, ilusoria y envolvente, me arrejunto a las que fácilmente se pueden sopesar y platicar con ellas en un espacio pequeño, cómodo y con preciosas luces bajas. Y neta que me lo pregunto por ocio y latidos sutiles de soberbia, ya que conozco la respuesta.
Me instalo, podría decirse, en la justa media [o ni tan media], pues el otro lado de la masa [que a los ojos del triunfador en potencia su existencia es para menos debido a la falta de dirección], arrasándose en el placer instantáneo [café incluído!], aunque me deja con la espina en la espalda y convulsiones de acróbata novato, es demasiado ligera y a la larga aburre [como la mayoría de las cosas]... y ambos me hacen sostener, con una sonrisita socarrona, que moverse entre los extremos siempre será delicioso.
No hay, según yo, tal cosa como la baratija esa de tianguis que se empeñan en llamar éxito. La simpleza de la realidad siempre impedirá que la felicidad se nos escape de las manos con la conocida y odiada rapidez que tanto nos encabrona. Está a cada paso, solo es cuestión de relajarse y dejarse consentir... [oh, vamos, no es tan complicado...]
[Este post vale $1.00 00/100 m.n. No tenemos descuento a estudiantes ni a personas de la tercera edad. Favor de pedir su ticket a la señorita cajera -aunque, la verdad, no creemos que sea señorita, pero nos cae bien...-. Otra cosa: prometo, mano en Nevermind, que regresaré a las andadas moneras... tan pronto tenga un chancecito]
'Doll steeeeeak, test meeeeeeat!'
-Milk it, Kurt.
Oh, perdón, corrijo:
'Y hay veces que quisiera ahogarte en un grito
y olvidarme de esa imagen tuya, pero no me atrevo...'
-... ya saben cual y ya saben quién...
Oh, perdón de nuevo, corrijo una vez más:
'Vales madre, sí, sí, vales verga
Una niña como yo no se toma a la ligera...'
-Qué grosero, Las Ultrasónicas
No sé. Esto de robar ya no se me da como antes [los años matan a la habilidad] y terminé extendiendo el brazo para pagar un azote más de los de Todito. Ser pobre sale caro. Y más si eres mexicano [aunque dicen que los argentinos nos pisan los talones, es eso cierto?]. Como sea, el caso es que estoy aquí de nuevo... y ya no sé si eso sea bueno o no.
Este jueguito de los blogs, no sé a ustedes, pero después de cada cierto tiempo siento como que pierde la gracia. Luego la recupera [es como en los matrimonios] pero hay que dejar pasar un tiempo [insisto: como en los matrimonios...] en lo que las neuronas se reacomodan. Ya no da para más, dice en lo que se acomoda el ceño. Y voltea a los lados creyendo que alguien le espía [es normal, en su estado]. Me cae bien, a pesar de todo, pero continuamente sus pinches ambigüedades rayan en la estupidez. Y eso me parece un buen pretexto para tirar la toalla, coger la cubeta e irnos directo al primer bar que encontremos, nomás para hablar de cómo nos ha ido hoy y ayer y la semana pasada.
Un post [como este y cualquier otro] a los dos días se olvida. Eso es bueno. Indica sin imprecisiones que la permanencia no puede abundar aquí. Cada post es desechable. Como un kleenex. Como un tampax. Como un cotonete. O como el papel de baño con el que nos limpiamos nuestros respectivos culos de primates [ven? no, no, no: si soy una maravilla!] Un blog muere y a los tres días resucita [sobre todo si gana fama por su deceso] y no pasa a mayores: es la misma cagada. Un post [entretenimiento puro y sin daños colaterales] se escribe y luego se tira... tal vez sea esa estupidez noventera y contagiosa que a mí no me tocó comprar [Oh, Bart, cuanto extraño no haber sido uno de ellos] y que viene haciendo eco desde antes de que mi abuela supiera atarse las tiras de los calzones. O tal vez significa que ya debamos empacar nuestros cachivaches y manejar sin rumbo en una carretera atestada de asesinos de medianoche y faros lunares[... faros lunares... maldición!]
Como sea, no es señal de alerta ni una alarma que tirita en tu cabeza y sé que pronto habrá quien venga corriendo para hacer públicos andares que, ya por pura dignidad, deberían mantenerse en el más estricto secreto. Pero pa' puras decepciones...
Jo jo jo: comienzo a mutar, así que no te sorprenda encontrarme con un cuchillo bajo el brazo, mamacita [alma libre de errores, mátame despacito que así lo disfruto como un enfermo ]...
-camina, Pedrito, camina!
-es que ya me duelen los pies, mamá
-que camines, te digo!
-es que ya me cansé
-siempre es la misma chingadera contigo! crees que soy tu pendeja? crees que me puedes ver la cara de mensa? pues no! así que camina
-... [te odio]
-cómo chingaos no te vas a educar, pinche chamaquito...
-...[es en serio: te odio]
Ah sí: tengo que aclararle a la mujer sin H que si no he cumplido con mi palabra [cuya veracidad se tambalea en un hilito de equilibrista] se debe a estos degeneres que me traen de cabeza y a que la conexión se puso melindrosa al hablar corto y nada tendido con mis pesetas mexicanas. Ya no te aseguro algo: que sea espontáneo... o mejor aún: instantáneo.
Y sí: aquí comienza el mátame despacito [lo apunto, diría Ary, para no olvidarlo].
Muchos planes enter buenos y menos buenos: por el momento, estoy haciendo rabiar a una vieja estúpida que se cree mi JEFA... ah, que no chingue...
El abandono de una semana se debió, entre otras cosas, a que ando en miras de piratearme acceso y a que mi tiempo con los exlpotadores del todito, ha expirado (se siente raro esto de postear desde un chingao cyber)...
bueno, luego le sigo: el tiempo me corretea!
Quiero
"Yo escudriñaba el cielo,
como un perro extraviado
va en busca de su dueño
sobre un campo minado"
-Buba
Yo solo quiero que estes conmigo en una tarde como esta. Y que nos tomemos unas cheves y hablemos de las cosas que nos duelen y nos carcomen lo poco que nos queda de alma. Poner música que la haga de soundtrack de este momento y tenga la memoria referencias para martirizarse. Yo solo quiero que te recuestes en mi espalda y me digas a respiros que estas conmigo. Aquí. Ahora. Y volverme loco a tu lado. Y que seas una demente a mi lado. Y andar por ahí repartiendo el corazón a los desconocidos ante sus rostros de asombro y ese dejo que te cargas al hablar. Yo solo quiero aprender a hacerte el amor y a entender los silencios que usas al ensimismarte. Yo solo quiero que amanezcamos aventándonos unas rancheras y desgañotándonos a placer. Quiero que seas la hermana que nunca tuve y jugar a los incestos. Y mientras tú haces como que tienes el poder sobre mí, yo haré como que doblo las manos. Y tendrás el poder sobre mí. Y no doblaré las manos. Y tendré el poder sobre tí. Y no doblarás las manos. Porque, contigo, sangrar será otra cosa y no una puta pérdida de tiempo. Por que, cansados en el alma de tanto buscar, nos habremos encontrado. Y será una alegría silenciosa que cruza el pecho. Y una sonrisa leve que desamarga el gesto. Y justo en una tarde como esta, los enanos detendrán la búsqueda del tesoro y las hadas el cumplir la lista de deseos, los demonios dejarán sus torturas y los ángeles a sus protegidos, los niños detendrán sus juegos y sus caminos de paternidad, se detendrá el cielo y la tierra porque justo en una tarde como esta te tendré en mis brazos y a latidos te murmuraré, así, quedamente, eso que los te amo, siempre arrogantes y mentirosos, no alcanzan a decir...
No, no es mi cumpleaños. Está más o menos cerca pero todavía le cuelga un poco. Fué un impulso adelantado que fué retribuído con felicitaciones adelantadas, las cuales se agradecen. Y para quien no haya entendido lo que quise decir con el chistecito morboso de la mujer con perrito, hago esta pertinente aclaración:
Tomado de El Charquito:
Enero 24/ 2004
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"que me perdone tu perro
por compararlo contigo."
Paquita la del Barrio
Más de uno preguntará ¿qué es un perrito?, ¿en qué consiste? Muchos alegarán: "Yo sí sé que es el perrito." Pero estoy seguro que la mayoría tiene una concepción errónea; y es que regularmente lo confunden con la posición sexual también conocida con ese nombre. Aclaremos que el aludido, nada tiene que ver con la posición sexual mencionada, conocida como doggy style. Son dos cosas distintas identificadas con un mismo nombre, mas no se corresponden. El perrito del cual hago mención, cuando uno lo descubre puede representar un peligro. ¿Qué quiero decir con esto? Sencillamente que si equis varón realiza el acto sexual con una mujer que tenga perrito, el men experimentará un deleite soberbio y un placer ennoblecedor que no se conoce en el universo. Y no es guasa lo que afirmo, encontrarse en el catre con una mujer dueña de un perrito, es una entelequia caída del cielo, una verdadera magnificencia; sientes que vuelas del placer. Al terminar quedas en un estado de relajamiento sensacional y satisfacción de bienestar sin parangón alguno. Y a causa de ello, uno se engolosina con el sexo; y, ay de aquel pobre individuo que carezca de control en sus instintos, pues se convertirá en un explorador de nalgas, en un vicioso del culo; lo que podría traerle consecuencias patológicas por su adicción a las panochas (príapismo).
Pero, ¿dónde está el perro? ¿En qué lugar tiene su guarida? El perrito en sí, mora en la vagina. Pero no se crea que reviste la fisonomía del canino que conocemos; el perrito se presenta en las cavidades de la vagina; es el músculo y la elasticidad de sus paredes, anterior y posterior; y que son tan flexibles que pueden llegar a tener contacto cuando el conducto vaginal no está ocupado, es decir no hay introducción del pene. La mujer que desarrolla la aptitud de ejercitar el músculo de las paredes mediante contracciones, al ser penetrada suele ser capaz no solamente sacar hasta la última gota de esperma de las bolas de un hombre sino chuparle hasta tuétano. Durante el acto sexual, el trabajo del perro consiste en ceñir y estrujar el pene como si lo estuviera mordiendo.
# posted by MARTÍNEZ : 8:42 PM
Ahora ven porqué a las fuerzas celestes se les tiene que hablandar el corazón?
Entonces qué, Guffas, siempre sí me cumplirás el deseo? jijijijiji
Y para mi cumpleaños, espero que a las supremas fuerzas celestes se les hablande el corazón y tomen en cuenta mis enormes esfuerzos por ser mejor y me regalen eso que tanto quiero: Una mujer con perrito !
V l a d i m i r
-By Cannibal Stoker
[que no le digan, que no le cuenten !]
En Pensilvantepec, Estado de México [y yo no debería andar dando tanta referencia exacta: mi vida corre riesgos], lejos del sol mañanero que ilumina miles, por no decir millones, de sabrosos palitos matutinos, duerme plácidamente el otrora cholo azotador con cadena y chacos, Vladimir. Y en sus sueños [en blanco y rojo, como los comercial y falsamente incestuosos White], la recurrente imagen de sí mismo partiéndole en gajos las jetas al patrón de Karol y demás séquito de vendedores ambulantes, léase Dios, le arranca una sonrisita de satisfacción como la que los bebés regalan al escuchar el estúpido "y dónde tá bebé?.... aquí taaaá". Y la razón es simple: le tiene un odio profundo... casi jarocho.
Para enterarte de los detalles de tal odio, tengo que remontarme [no en tí, sino en el tiempo] unos cuantos años, cuando Vlad era un niño normal como tú y como yo y como ustedes y ellos [porque todos aquí somos normales, verdad? verdad?]; cuando era un auténtico dueño de la calle, genio y miembro activo de la banda de los Chupetos, quienes al grito de batalla 'báscula!' mantenían su reino a raya y sin mayores complicaciones que unas leves madrizas con los polEcías y, de vez en cuando, los granaderos.
Y ahí andaba el Vlad, chaco en mano y molotov en bolsa, por la pura emoción de la delincuencia y las pedradas cavernícolas que eran, son y serán por siempre las delicias de cualquier chupeto. Y, junto a él, de facha darki y carnes prietas, la dulcinea de sus alucines: Chabela.
Y es que la Chabela le comía el coco al buen Vlad con sus discursos interminables sobre la presión del gobierno y la falta de libertad [mal que se adolece en la época puberta, pero que en ella se extendió darketamente hasta sus veintes]. Y él , débil como cualquier macho, sucumbia sin problemas a las habilidades de su bien amada chola con cara de ferretería. Amor, a fin de cuentas; amor cholito, si así quieren llamarle, pero ciego amor del bueno.
Todo rodaba a pedir de boca hasta que, importados desde El Salvador, comenzaron a llegar [y, al parecer, para quedarse] la flotota gruesa y gandalla de los Mara Salvatrucha. No, niñas y niños, a partir de entonces la historia cambió. Y comenzó una encarnizada pelea por el territorio. Los Mara no se andan con mamadas de pinches bombitas molotov y aires de Jackie Chan. No. Esos cabrones venían con ánimos de plomear a cuanto chupeto se atravesara en el camino. Y así fué...
Luego de las bajas que implicó la mala organización mexicana, juntaron su varito y se compraron tamaños pistolones con los que les dejarían las tripas de coladeras a esos pinches sudamericanos [o centroamericanos? bah! ahora me doy cuenta de las vergüenzas en las que me mete el haberme salido de la clase de geografía]. Y se corrió el rumor de que habría una gran batalla, La Gran Batalla, La Última Batalla. Y ahí tenía que estar Vladimir, con su frente de zanate en alto, el gesto de furia y el puño dispuesto.
Y precisamente un 16/09, descartando el lujo de empedarse y monear toda la noche, los Chupetos les cayeron by suprise a los Mara, en casa, con las luces apagadas [es menos peligroso? Dónde estás, Kurt?] y los calzones a medio subir. Corrió la sangre por aquí y por allá, sonaron [7?] balazos [Camelia a Emilio mataba?] a ratatán interminable y el miedo local se hizo nacional. Hubo un chingo de muertos, como si fuera un 2/X/68, pero sin manos negras ni guantes blancos.
Sobre quién ganó es lo de menos, pues lo feo de lo feo viene aquí [saquen sus kleenex y hagan pucheros]...
Al regresar, Vlad se encontró con un cuadro de horror: un puñado de Maras se les escapó y violaron a la Chabela [versiones extraoficiales apuntan que la muy zorra lo disfrutó, pues nomás se aventaba gemiditos de placer y no opuso resistencia] y la mataron [bueno, esa parte no la disfrutó...] a sabiendas de que con eso bajaban la defensa de quien fuera el cerebro que comandaba a la perrada mexicana.
Y eso acabó con Vlad. Y juró venganza. Y mató chocomil Maras. Y no fué suficiente. Y se pasó al bando de los rudos, con Lucifer a la cabeza. Y obtuvo vida eterna. Y también juró matar a Dios [o, por lo menos, hacerle la vida de cuadritos] por no haber impedido tal acto de brutalidad [pues qué está pasando, Chucho's father?]. Pero no pasó de convertirse en un simple vampiro. Un chupasangre. Un batman con sed de glóbulos y con frustraciones atravesadas.
Y es por eso que ahora, en Pensilvantepec, Estado de México, pasada la media noche y los aullidos caninos de dolor, se ve la sombra de un Vlad que sale en busca de víctimas y víctimos, sangrones de preferencia, para beber y tratar de olvidar [como los borrachos] que ya no está con él la morra de sus sueños, la dueña de sus tripeos, la liberalista y la vieja mandona que lo mangoneaba... ay, tan linda que era!
Y así será, eternamente, generación tras generación. Y verá con sus ojitos cómo Arnold se vuelve presidente, los calendarios pornos de Belinda, la colonización gringa de Marte, El Chou del Abuelito Fox y su carnal El Peje [sólo por Sky!], el Teletón #1,000,000, el retorno de Huitzilopochtli, la resurrección de los dinosaurios, el meteorazo, fiu!, en fin... Y nada de eso será suficiente... pobre Vlad....
[Fade out y entra música de fondo:
"This is the End, my only friend, the end...
of all our elaborated plans, the end,
above ev'rything that stands, the end,
no safety or surprise, the end,
i'll never look into your eyes, again..."
Ja! pinche Coppola: aprende a usar una rola del drogo inconsolable! ]
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GLOSARIO [Para uso Exclusivo de raYus y Cia.]
Palito. m. Acción de echarse un polvo rápida e inconsecuentemente.
Cholo. Joputa que no tiene algo que hacer mas que andar jodiendo gente, asaltandola, robando y grafitteando.
Jetas. f. Rostro.
Báscula!. Grito con el cual se anuncia que serás asaltado, eso sí, muy amigablemente.
PolEcía. m. Policía mexicano.
Granadero. PolEcía que no se anda con rodeos.
Flotota. [aumentativo de Flota] Número infinito a la vista que indica que son un chingo de cabrones.
Gandalla. Que abusa de todo... y de todos!
Plomear. v. Balear con cara de odio y pose de narco.
Zanate. zoo. Pájaro negro y feo que abunda en estos lares.
Monear. v. Darse maravillosos y económicos tripeos con thinner y estopa.
Camelia y Emilio. Es una referencia a una linda canción en la que Camelia mata a Emilio de 7 balazos por que él no corresponde a su amor. Camelia y Emilio trabajaban juntos repartiendo droga, pero en la última entrega, él la despide [a fin de cuentas, eran compañeros de trabajo] pues planeaba irse a vivir con una chava por la que devanaba su cucharón. Les paso un cachito inolvidable de tal poesía musicalizada:
"Cuando una hembra quiere a un hombre
Por él puede dar la vida
Pero hay que tener cuidado si esa hembra se siente herida
La traición y el contrabando son cosas incompartidas."
Ratatán. Versión personal de bang! bang! bang!
2/X/68. En la historia de este pueblo que se siente país, está escrito con sangre que un 2 de Octubre de 1968, por órdenes de un pendejo presidente que estaba refeo y que, según dicen, pagaba altas cantidades de devaluados pesos mexicanos para que las mujeres lo besaran, mataron a cientos de estudiantes universitarios que pretendían, entre otras cosas, una vida justa... pobres ingenuos...
Morra. f. Chava[la?]
Belinda. Mala y vergonzosa copia de Avril Lavigne, por la que no siento el menor de los respetos, pero que no puedo negar que chance y se le lleguen a desarrollar favorablemente ese par de nalgas.
Uff!... neta se aventaron todo el post...? Yo lo habría leído a saltos...
Ja, ja ja ah, sí y un saludo a quien entró a este tugurio buscando a "saul hernandez cogiendo" bueno, bueno, cada quien sus perversiones, no?
Extra! Extra!
De ser cierta la historia [y no una chafa version mexicanoide-bloguera de la Bruja de Blair] de que el Sr. Lomelí está tras las rejas y que el Abogado del Diablo está intercediendo, pues me uno a la pena que seguramente embarga a sus más acérrimos enemigos, los cuales ya no podrán gozar de la mala y tan divertida mierda que se les propinaba constantemente; y también me uno a la alegría de sus camaradas, de saber que el simio está bien y que aún no han abusado de él... estaremos al tanto. Solo espero que no comiencen con jaladas de juntar firmas y abrir una cuenta para pagar la fianza...
