Pero verse al espejo le causa una extraña sensación [, un presentimiento?]. Ama a sus hijos, si, pero por ellos ha dejado en el camino miles de proyectos. Ama a su esposa, si, pero por ella se ha dejado cortar los huevos [con una sonrisa de por medio].
Hoy es viernes, dice, y es justo que se embriague en un bar de mala muerte y se acueste con una puta.
No es la vida que quiere. No es la vida que esperaba. La cotidianidad le ha hecho ver que la vida también puede ser una mierda, la mayoría de las veces.
Y odia al mundo. Y odia a sus hijos y a su esposa y reniega contra el cielo y contra Dios por no haber podido construir los laberintos de su existencia a lado de Ella.
Una cerveza más. Una cerveza menos. El dinero para pagar por sexo. Para pagar la cuenta. Para pagar por todo.
No parece que sea él el que imaginó alguna vez que la felicidad era posible. Difícil, si, pero posible. La memoria hace de las suyas a su antojo:
-hey! tú también te volaste mate?
-si, me caga ése maestrucho
-yo no le entiendo ni madres, mejor le copio al Biónico en los exámenes
-El Biónico es más pendejo que tú
-ah, no chingues: ése cabrón es Pitágoras reencarnado
-jajajajaja tas loquito
-loquito y por tí, chiquita. Tanto que me cae que hasta casita a lado del mar te voy a poner!
-no te digo...?
-qué?
-que estas bien loco! yo no me casaría contigo ni aunque me pagaras... este... bueno, si me pagas bien, pues chance.
-estuvieras tan buena
-cabrón, mira todo lo que sería tuyo!
-ah, pues, qué? no es mío?
-claro que no, wey!
[risas]
[silencio breve]
-hoy me siento algo tristona
-y eso?
-ya sabes, mi mamá... mi papá... el Juan que quiere pelarse con mi hermana...

Y una sonrisa se dibuja en su rostro sudado. Era escucharla y verla gesticular. Sonreír. Carcajearse. Y luego soltarse a llorar cual niña huérfana.... y de algún modo, lo era.
Dentro de las injusticias que, según él, le han tocado vivir, ésa es la mayor: no estar aquí y ahora, con Ella.
- Las mujeres no tienen sentimientos: nosotros nos enamoramos más que ustedes... están dispuestas a hacer por sus hijos lo que nosotros estamos dispuestos a hacer por ustedes.
-Tal vez si... pero yo sí tengo sentimientos y sí estoy enamorada de tí, pendejo!

Una cerveza más. Un cigarro más. Es viernes y es justo que se embriague en un bar de mala muerte y se acueste con una puta.
Y cargar a cuestas la impotencia de modificar su vida, por comodidad o por ignorancia.

Tenía tieeeeempo que no iba a la playa. Ayer juí. Pero, oh, chingaos: llovió! Y no fué una ligera meadita de cachorro, no. Tláloc la trae contra mí [pus yo qué le hice?] y ya van varias que me la hace. Y ni cómo devolvérselas.
Tomé sólo una foto [si, una] y creo que va a salir chingona: la playa con tremendo nubarrón a punto de desgajarse.
Para la próxima semana iré con M [si al buen Tláloc no se le ocurre otra vez aguarme la fiesta], quien ahorita anda como que molesta conmigo: tengo que jalarle las orejas, porque neta que no fué mi culpa.

Por lo demás, todo leve: examen para entrar a chambear, nada de alcohol, corajitos, sonrisitas y una desconocida a la que pude haber conectado para que me [mal]enseñara a bailar salsa pero que no conecté por... como se dice?... si, por pendejo [el pretexto fué que no andaba de humor para entablar conversación con extrañas y suculentas chaparritas de cabello rizado y sonrisa maléfica].
Ah, sí y también entré a un cine porno [solamente había entrado una vez, hace como dos o tres años... en ese entonces todavía rifaba y había proposiciones indecorosas en los baños... dicen], lo cual fué poco memorable debido a las malas actuaciones de las porno-estrellas italianas y sus repetitivas apariciones. Veinte pesos que no volverán. Ni modo.

Es todo, escribo poco porque ando nerviosón...cositas, ya saben...

He visto muchos graffittis [así se escribe?] decorando las paredes de muchos lugares, pero sólo dos, neta, sólo dos me han causado una impresionante impresión!
El primero, lo leí en la cafetería [ja! claro que eso no era una cafetería: era un pinche basurero] de la prepa y decía en letras azules y como de chamaco de primaria:
Dios apesta
Y, abajito, tenía un mensaje que no recuerdo al pie de la letra pero era más o menos un 'eres un idiota, Dios es amor y eres tú el que apesta' o algo así. Me caen simpáticas las mentes que son tan ingenuas y estúpidas y responden infantilmente a un reto como ese: la inteligencia que sirve para saber que 2+2=4 no es la misma que se usa para discernir la realidad. El caso, pues, no es si Dios existe o no o si apesta o usa desodorante, sino la forma en la que la mente responde al reto sobre algo que considera más allá de sí misma (tema largo, cansado y que, la verdad, me da hueva).

El otro, lo leí en la barda de una secundaria, con letras enormes, también mal hechas y también azules, dicendo descaradamente:
Me apesta la verga
Iba en un camión cuando lo leí por primera vez y solté tremenda carcajada que medio mundo volteó a verme. Es lo mejor que he leído. Ningún libro, ningún post (propio ni ajeno) ha podido superarlo. Me agrada el estilo. Directito, vulgar y con humor.

Ambos grafos y mi apreciación [sobre todo eso] por ellos, son la prueba [no puedo decir 'prueba viviente', pues el último lo han borrado... snif!] de que soy un completo imbécil, lo cual no es sorpresa, pero creo viene bien para aclarar aquello de que si escribo todo lo que soy o qué pedos conmigo. Y como no me gusta ser tan obvio, pues saquen sus propias conclusiones... pero, creánme, en general soy lindo y si no me creen, pregúntenle a ... no, mejor, no.

Ah, si: y no se preocupen, a pesar de estos aires decembrinos, de que es Jueves y de mi debilidad ante ello, estaré bien.

- Disculpe, señorita, puedo mandar saludos?
- Claro, estás al aire!
-Bueno, pues un saludo a Karen y quiero decirle que me disculpe por no haberme conectado, pero que el Viernes (mañana) estaré puntualito pa' ponerme al tanto de aquélla situación que teníamos pendiente y que, pues, por cuestiones de...
-ejem, ejem... este, disculpa, pero tengo que poner la siguiente canción y los patrocinadores nos están apurando
-perdón...
-No te preocupes y sigue escuchando Radio Canibal, en el 101.1 en frecuencia modulada!
- (pinche locutora culera...)
- (pinche naco.. qué piensa, que está en su cuadra con el montón de mugrosos que considera que son sus amigos?)

"... la del mooooooooño colorado... tu-ri-ru-ri-rún...tu-ri-ru-ri-rún.... me trae toooooodo el día mareado...."

Chale...

El Monstrito Cometetas

En las lejanas montañas de Jaharad [*], habitaba [ahora se ha mudado] el famoso monstrito Come-tetas. Leyenda urbana que, antes de serlo, era el pequeño tema tabú entre las pocas personas que lo conocían. Se dice que la razón por la que secuestra mujeres para cortarles los pechos y comérselos (sin tomate, pues no es el Marcapasos), es debido a que jamás fué amamantado [su monstruosa jefa era anti-maternal]. También había versiones alternas, que decían que era porque él creía que comer senos lo convertiría, tarde o temprano, en una persona normalita (seguro social y mentiras piadosas incluídas). Pero en realidad, nunca se supo porqué el buen tipo (por que hasta eso: guapetón y carismático) hacía lo que hacía.
Comenzó su larga carrera (o apestoso oficio, como quieran llamarle) en su adolescencia, un día tranquilito y medio darkie, cuando descubrió la existencia del Bosque de Las Vírgenes y se dió cuenta de que ahí había un buen de chavas en cueros con pechochos y jugosos senos.
Como poseído por el Sr. Demonio, se fué encima de una de ellas, jalándola de sus lindos rizos dorados (ok, todas eran rubias). Hareg, fué su primera víctima... y de ahí pa'l real.
Acabó con 3/4 del Bosque de las Vírgenes [el cual después sería rebautizado como el Bosque de las Casi-Vírgenes... ya saben cómo son los pinches Jaharadeños] y sembró el Terror (si, con mayúscula) en el pueblo bicicletero y de perros flacos.
Los guardabosques lo querían vivo o muerto -tristes envidiosos- y las familias de plano lo querían quemar para evitar que resucitara como los mostros de las películas. Se hacían búsquedas nocturnas toda la semana, sin descanso ni paga y habían cartelones pegados en los viejos postes de luz (bueno, eran de madera, pero servían para robarse la electricidad), ofreciendo mucho varo por su cabeza [si la cabeza iba todavía pegada el cuerpo, subía la recompensa; y si la cabeza iba pegada y además todavía suspiraba, casi casi que te hacían Presidente Municipal].
Pero la búsqueda fué en vano. Jamás lo encontraron, ni entre los matorralitos de las Casi-Vírgenes (se volvieron unas zorras, las que sobrevivieron) ni en las cuevas al pie de las montañas. Ni en los bares de asesinos, ni escondido en el Glorioso Templo. Ni madres. Se les peló y ellos ni en cuenta.
Tiempo después, supieron que en Naharad (un pueblito como a cien pedaleadas de Jaharad) ya se había echado al plato a otro montón de chavitas y que también lo andaban buscando pa' despellejarlo [pobres ilusos...].
Muchos meses pasaron y no hubo noticia de él ni de sus ataques. Todo era lindo y hermoso como un bebé durmiendo... hasta que un día.... madres! que se aloca de nuevo.
Ah, pero esta vez ya quería variar el limitado menú de pinches ubres pueblerinas, feas y caídas. No, no, no, no, no, no: se puso exigente y le dió por superarse (se acabaron los chingadazos a la primera y comenzaron los convencimientos inteligentes) e irse de ciudá en ciudá.
Ahora es trotamundos, chico viajero y explorador de nuevos manjares. Es de amplios gustos: desde las pequeñas protuberancias con ocultos ideales [ja! él las llama cariñosamente 'postres'], hasta las descomunales bolsas deformes que algunas andan paseando por ahí como si fueran sus mascotas.
Le entra a todo. Jala parejo. Cero racismos.
Así que más que relato, es algo así como una fábula cuya moraleja viene aquí: si un tipo de orejas picuditas (clásicas en los Jaharadeños) y ojitos de niño desamparado se te acerca haciéndote plática ya sea en el metro, el camión, en el bar o donde sea y te dice cositas chistocitas y medio hipnotizantes, aléjate inmediatamente y cuéntaselo a tu peor amiga (a la que le tienes envidia por que ella sí las tiene naturalmente redondas, firmes y con botones de lujo) para que vaya y se la lleve el único e inigualable Come-tetas, terror de las pechugas.
Aunque déjame decirte que si estás muy tirada a la fregada, pasas automaticamente a la lista del MataFeas [otro ser monstruoso] y quedas exenta de pasar por la báscula del Destazador Mamario [vaya nombre más horripilante que le pusieron los de las noticias...]
Bueno, creo que es todo por ahora. Sí, lo sé, sé que no es una manera muy amable y agradable de terminar esto, pero es que ya me dió hambrita... ni modo.
Y no lo olviden: cuídense, niñas, por que anda suelto, afilado y jarioso...
Besitos.

[* Escribí la palabra 'Jaharad' al azar, pues no recuerdo haberla leído en algún otro lado. Después se me ocurrió buscarla en Google y, para mi sorpresa, produjo resultados.]

Sábado etílico y de raras confesiones. Nada grandioso, en realidad. Por qué será que la mayoría de mis [pequeños] planes [y proyectos] se van directito al bote de la basura? Creo que necesito una limpia urgentemente [los brujos de Catemaco tendrán sala de Urgencias?]. El caso es que las Dianas rajaron y pospusieron [como siempre] los planes para la próxima semana. Yo ya no tengo los ánimos para seguir con ese jueguito.
Por otro lado, M se ha portado muy rara conmigo. Cuando parece que todo va bien, resulta que no; y cuando parece que no, resulta que sí. Me saca canas verdes [nada bonitas].
El Domingo fué de dolor de cabeza. Cruda total. Eso es lo que me saco por andar aceptando viajes cortos al centro del planeta con sexo en la pista a la una y media de la madrugada [todo un espectáculo]. No aprendí a bailar salsa ni anduve cerca del Paraíso [con fotos, música y futbol], pero creo que más o menos valió la pena. Salí de algunas dudas y descubrí que no soy el único demente en esta ciudad: a-bun-da-mos.

***

Me reencontré con alguien que ha sido muy especial en mi vidita. Eso me da gusto, mucho gusto. Y más gusto me dió al leerle decir que yo también he sido muy especial para ella y que me recuerda [neta que sí siento chingón] cada que pasa por el lugar donde solíamos sentarnos a platicar. Le mentí involuntariamente al decirle que es la única persona a la que le he regalado algo salido de mis neuronas y mis manitas: olvidé que a Laura le dí aquella carta de "Ma: Espero que para cuando leas esto ya haya pasado un tiempo. Espero que sea así, para que no te duela tanto". Y si lo olvidé, es [supongo] porque no fué tan importante.
Por cierto, me dijo que soy algo agresivo para escribir... será que sí? nah! Y eso que he andado en modo 'light' !!!

Suficiente romanticismo por hoy. Tengo que ir a comprar el periódico para buscar trabajo y ser un triste y explotado asalariado. Aparte, dada mi extrema pobreza, ya no puedo colgarme en esta fregadera pues he tenido que pagar chocomil pesos por mantener el vicio.
Ah, y me prometo que pronto postearé algo sobre El Monstrito Come-tetas.

Hoy no ha tenido un buen día.Se tira en el sofá y pone la película dizque snuff que le prestó su amigo punk. No tiene ganas de masturbarse, son sólo las ansias de ver sangre. Se mira en el espejo y advierte de pasón que el maquillaje comienza a fallar...
Un loop cerebral cargado de químicos baratos.
Quiere terminar de una buena vez por todas con el novio rascuache y sus sueños de liderazgo. Está harta de abrir las piernas y el corazón cuando no es necesario.
Impulso-mariposa de ser nuevamente libre. Y caminar tranquilamente por los pasillos de la escuela. Fumarse un cigarro. Mirar a los lados.
Está harta de tener que cumplir y cumplir con una sonrisa. Y los bajones de ánimos a causa de la progesterona. Y la presión por parte de sus padres: tienes que ser la mejor en lo que mejor hagas.
Un día de estos será ese día. Y sin mayores escándalos hará lo que sea necesario. Y apuntará su arma directo a la cabeza. Con Radiohead como música de fondo. Y un abrazo por parte de alguien a quien ame.

"Tengo ganas de que estés aquí. Tengo ganas de quedarme medio muerta dentro tuyo y comerme un poco de tu corazón, por que esta cosa que ellos llaman vida no está saliendo bien..."

Y otros apuntes parecidos que tienen la función de sedantes de ocho horas.
Pero no lo hará. Sabe que no lo hará.
Y en el camino de la resignación, respira profundo y presiona 'Play >'


[ja! siento que esto ya lo leí en otro lado...]

Mi hijo favorito

"...yo a todos los quiero igual..."
- Cualquier mamá o papá

Si, pero, exceptuando a algunas raras familias, siempre hay uno al que se lo lleva la chingada. Al que se le trata diferente por que es diferente y por que piensa diferente. Ése alguien carga con la maldición a cuestas de no saberse ni sentirse querido. Siente que a su hermano/a se le trata mejor, obtiene mejores cosas y se le presta más atención. Y es cierto.
Los padres sienten cierta identificación con alguno de sus hijos y les es más fácil comunicarse con él o ella, de manera que el vínculo se acorta. Muchos padres lo hacen inconscientemente (mmm... bueno, casi se les perdona) y otros pareciera que con alevosía y ventaja (ésos merecen ser quemados vivos).
Al afortunado (el consentido), le va bien en todo (huy, qué misterio... porqué será?) y al desgraciado que no le tocó ser el elegido, todo le sale de la fregada o sus triunfos son considerados como menores.
Con el paso del tiempo, el desafortunado termina odiando al elegido y hace planes para matarlo o ya de perdida para que quede en silla de ruedas. No es para menos. En algunos casos, lo logran y viven frustrados toda su vida; en otros no, pero igual viven frustrados toda su vida.
Los padres negarán rotundamente su responsabilidad ante ello. Dirán que es cuestión del carácter con el que nace cada quien o la buena suerte o el karma o cualquier mamada de esas; jamás aceptarán que han sido los creadores de lo que son ahora sus hijos, de la forma en la que se desenvuelven, en la que tratan a los demás, en la que eligen lo que les gusta, en la que hacen el amor... en fin.
Cualquier wey puede meter su chingaderita (incluso tú, amiguito!) entre las piernas de una mujer (incluso entre las tuyas, amiguita!), pero formar a otra persona termina siendo casi un crimen de lo mal que se hace. El amor no lo es todo. Puedes amar igualmente a tus hijos (50/50, sin puntos decimales), pero tu trato será diferente debido a que no estás preparado/a para eso... cómo habrías de estarlo, si fuiste criado dentro un círculo de total ignorancia (el que tus padres hayan estudiado en una Universidad extranjera no les quita lo ignorante)?
Y es cierto: no eres culpable de tu ignorancia, pero ten en cuenta que eres responsable de ella.

[ Post Educativo patrocinado por el Teletón y la Fundación Caníbal: Vamos por los Niños Retefelices!, A.C. ]

La niña está dormida. Y mientras duerme, sus sueños se licúan en su cabeza. Un pensamiento brinca de un lado a otro y las almas que habitan a su alrededor quedan en silencio, en espera de la explosión. Un elfo se come las uñas: presiente lo peor. No puede calmarse, el terror le inunda pues no sabe si esta vez la niña morirá.
En la inevitable sucesión de las acciones, la niña deja salir el primer sueño, dispersándolo en su conocida variedad de colores y dejándolo morir como advertencia para los otros. Pero ella no sabe, ni siquiera se imagina que hay aves de rapiña esperando, saboreándose el manjar que está por salir.
Tras moverse convulsivamente y lanzar ligeros gemidos de dolor, la tapa que abrigaba las imágenes y sonidos se abre. Y las almas ansiosas se abalanzan sobre ellos. Los devoran como a niños recién nacidos, mientras los sueños gritan con la esperanza de ser auxiliados. Pero estan solos. Completamente solos.
La masacre es horrible y en cuestión de segundos no queda uno vivo.
Después de una breve charla, las almas se retiran satisfechas haciéndose bromas entre ellas.
Y el elfo se mete entre las sábanas de nuevo, aliviado: ha vivido cinco años enamorado en secreto de ella, deseando con su pequeño corazón que la niña no muera y, un día, poder verla despertar.

Me gusta tocarles la panza a las mujeres embarazadas... soy una niña frustrada.

Mi conexión pirateada falla! Prometo no volver a robar si se compone...

Gracias google

A casi 4 meses de iniciar este Blog, Google ha reconocido la calidad de mi trabajo; en la búsqueda del nombre Mario la palabra canibal aparezco en primera plana, compartiendo créditos con personajes como Mario Benedetti y Mario Vargas Llosa. sitios que desconozco completamente.

Felicidades a mi.

[Post robado, clonado y modificado del sitio de Mario, todo un caso]

Aún recuerdo cuando pensaba que eras una zorra. Era demasiado joven, lo sabes. Ambos lo éramos. Yo criticando tus miles de amantes y tu apuntándome en tu lista. Santo fingido hundido en su baño de lágrimas mientras se perdía en experimentales viajes de peyote. Noches largas. Noches cortas. O noches que carecían de tiempo. Era lo mismo entonces.
Luego los hijos y los tumultos que ocasionaban. Verlos crecer y convertirse en lo que menos esperábamos. Lamentos de padres fracasados, pero al fin contentos por haberlo hecho a medias. Y tus amantes de nuevo. Y mi amante de tiempo completo y con llaves de la casa. Jugar al divorcio o a la pareja swinger. Muy open mind. Muy metidos en eso que creíamos que era estar vivos.
Ahora las cosas son diferentes y me complace que así sea. Porque cuando siento tu mano tibia en la mía, entiendo que me estás diciendo algo que los 'te amo' jamás alcanzarán a decir. Novios? amantes? amigos? Ya no sé qué somos. Tú tampoco lo sabes. Y me miras de ladito preguntándome si tengo ganas de hacerlo. Te sonrío contestándote que sí. Y acaricio tus canas para desenvolver de nuevo ése regalo que sé que es mío. Cómo no habría de serlo?

~ Polette, Iván y los dragones ~

Pues ahí tienen que la bruja Polette no era la clásica bruja feota y malota que sale en todos los cuentos. Oh, no. Ella era muy bonita, mala eso sí, pero no tanto; tenía ciertas dosis de buena bruja de vez en cuando.
Iván, por su parte, era un chavo que trabajaba para El Rey (el rey era conocido simplemente como El Rey), en un puesto como de guardia de seguridad. Su chamba era matar los dragones que ciertas brujas buenotas mandaban por puritita diversión (se decía que había intenciones escondidas de parte de P, pero nunca se le comprobó nada). Iván dedicaba su vida a su trabajo. No es que se lo pidieran, es que le gustaba pasársela sacando tripas [éso decía].
Bueno, pues ellos no se conocían. Creo que pasó como un año o año y medio [desde que Iván se convirtió en el matadragones oficial] para que sucediera el encuentro. Y fué porque P vió demasiadas bajas en su colección de dragones. Ok, ok, es cierto que ella los reproducía, pero la gestación de un sólo dragón le tomaba casi un año y luego había que entrenarlo. Chéquese el problema.
Algo molestita, se transformó a sí misma en un dragón para saber con cuántos hombres dragonicidas contaba el Rey . Y se llevó la sorpresa de su vida: era un sólo hombre, joven guapote y buenote. Que se concentraba horrores para hacer su trabajo, que era casi perfecto en sus tiros (le hirió una nalga) y que tenía una mirada perdida.
No, no, no, no se podía quedar la situación así, tenía que saber más de él. Así que fué con el mago Melchus (algo así como Merlín, pero versión mía ) y le pidió algo que ella no podía hacer: convertirse en un ave. Y así lo hizo el buen Melchus.
Dos días después, ya que hizo efecto total el hechizo, P se fué a parar a maltrinar en la ventana de Iván. Y le escuchó llorar: se enteró que el corazón de Ivanovichito aún latía por una mujer que sólo lo usó para apoderarse del dinero de su padre y que lo abandonó en la vil miseria. Los trató retefeo, pero aquél (hombre al fin, igual de menso que todos los demás) seguía sufriendo los percances del viejo engaño.
Polette se quedó muda y partió de regreso a su cueva... mil doscientos setenta y tres pensamientos cruzaban por su cabeza.
Tramaba algo difícil, riesgoso, pero que valía la pena intentar.
Y regresó con Melchus y le pidió otro favor: que convirtiera su corazón en un durazno (a mí me encantan los duraznos)
- Para qué quieres que haga eso?
- Se lo mandaré a Ivan con un enano, para que se enamore de mí
- Estás tiradísima Polette, te hacen falta vacaciones
- Grrr, demonios, tú sólo hazlo!
- Está bien, está bien... tú sabrás lo que haces

Pero todo salió mal, muy mal: el Iván se enamoró, sí, pero mientras Polette se volvió mala de verdad y ya no estaba interesada en el amor, sólo quería matar, hacer sufrir a la gente: se volvió una bruja clásica en toda la extensión de la palabra (hasta comía niños... no, sí que estaba grave la mujer!)
Entonces Iván decidió mandar ése buen corazón de vuelta a su dueña, pues así, como estaban las cosas, no funcionaría: uno bueno e interesado y la otra mala y gandalla.
Melchus estaba ya llegando al límite de su paciencia [que convierteme en pajarito, que si ahora en duraznito, que le quiero devolver el corazón...chale], pero era buena onda y le hizo el favor a Iván (ja! no sean cochinos, no ÉSE favorcito). Y luego salió [pa' acabarla de fregar...] el Iván con su:
-Pónle también mi alma y mi corazoncito que de algo le han de servir
- Pero al hacer eso tú morirías...
- Yo ya estoy muerto de todos modos

Bueno, para no hacérselas cansada, el caso es que el Ivanovich felpó (con retortijones y estirada de pata), la Polette recuperó su corazón y vivió enamorada toda su vida del difunto, frígida y sin hijos. Y al morir, la Eternidad unió sus almas en una felicidad de ésas que no pueden describirse.

Ahora duérmanse, que mañana tienen que ir a la escuela y su madre me espera en la habitación con un precioso baby doll !

[es para contárselo algún día a mis hijas...nah! ]

' If it sounds good, it is good '
- Duke Ellington

Así es señoras y señores, así que no me salgan con la fregadera de que para gustos se hicieron colores: lo que es, es.
Me caga la gente que desprecia algún tipo de música por el simple hecho de que no está dirigida ' a ellos ', por las estrategias mercadotécnicas de las que sólo unos pocos afortunados logran escapar.
Mis oídos, aún vírgenes, pueden fácilmente digerir una buena cumbia o una rareza indie (tamborcitos y cítaras shenshualonas), pueden no tomarse la puta molestia de identificar género y dejarse llevar por lo que escuchan, pero sólo si suena bien.
Ah, pero usted se preguntará 'y qué chingaos es lo que según tú suena bien? ' cualquier cosa que te provoque una reacción que disfrutes. Pero el pedo viene aquí: como tú crees que sólo cierto tipo de música te provocará tales reacciones, entonces te limitas, por wey (o weya, según sea el caso). Si eres un popero, cuando una cumbia pasa por tus católicamente fieles tímpanos, lo descartas inmediatamente con un pensamiento estilo "nooooo, pero qué naco!" Y el wey roquero (que al final, termina siendo un cumbiero: El Gran Silencio sirve de referencia) hace lo mismo con tu pop, cuando ambos tienen buenas cosas qué ofrecer (a pesar de la manipulación y toda esa mierda) y cosas que de plano no son para nada recomendables.
Sé que no voy a cambiar tu mundo (de hecho, tu mundo me vale madres), pero por favor, no me jodas con que tal o cual género es malo por que no es ' lo tuyo ': corres el riesgo de que te mande mucho a chingar a tu puta madre por pendejo (o pendeja, según sea el caso). Advertencia hecha.
Quieres sacar a flote tu pinche ignorancia y burlarte de mis gustos? Tá bueno, te daré el placer (es que ando de buenas, luego te cuento el porqué...ja!) :

Top Ten(Qué mamadas las mías de escribir en inglés? )
Las [más de] Diez que rifan en la banda sonora de mi efímera existencia:

1.- Beatles - A day in the life (No he escuchado la canción que tenga tal inventiva como ésta cosa sacada de las profundidades del Infierno)
2.- Nirvana - Nevermind (Perfecto, como un círculo)
3.- Beatles - Abbey Road (Genial)
4.- Café Tacvba - Avalancha de Éxitos ("Ójala que llueva café" me sigue encuerando el chino)
5 .- Café Tacvba - Re (Suputamadre, cuando eran innovadores)
6.- Sigur Rós - Ágætis Byrjun (Hijos de perra que de seguro tienen pacto con el Diablo: un ser humano no puede escribir así)
7.- Mozart - Concierto #21 para piano K ? (ja! soy rependejo pa' aprenderme eso de los Kernels) [Tengo una cacho de partitura de éste concierto: ése wey era Dios]
8.- Chemical Brothers - Where do i begin? (Estuve, fácil, como una semana hipnotizado con este tema)
9.- Chichi Peralta - Procura (Pinche puta barata, ojalá que se te cierre el coño o que se te caiga a pedazos... déjenme solo, por favor! )
10.- Sonora Dinamita - El viejo del Sombrerón (Tiene cinco variaciones - según yo- en la melodía: no he escuchado otra pieza tropical semejante )
11.- Cualquier Blues largo - Estoy seguro que Satanás le dió la fórmula de I,I,I,I,IV,IV,I,I,V7,V7,I,I a algún negro del Mississipi (así se escribe?)
12.- Led Zeppelin - Cualquiera, ésos cabrones todo lo hacían bien.
... y sigue....

Así está ahora, pero generalmente cambia, a medida que escucho otras cosas. Y luego vuelven a su lugar después de un tiempo (al menos las cinco primeras)

Ah, chance y mañana te cuente un cuento pa' que le cuentes a tus hijos (yo se lo contaré algún día a mis hijas, quienes contarán conmigo para esos y -casi- todos los bizz)

Amo a Buba más que a mi madre.

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<== Niña profeta de principios de los 70's

Si por mero milagro, se organizara otro festival como el de Avándaro, me cae que aunque tuviera que asaltar, secuestrar y vender grapas en las secundarias pa' juntar varo, sí que me reportaba.
Quiero ir a un jolgorio de ésos, de ésa marca... emborracharme, drogarme, morirme y resucitar a los tres días. Y aunque el ligero gran problema sería qué bandas del little rock made in mexico llevarían, no hay pex, que lleven lo menos peor y con eso será suficiente. Lo importante sería estar ahí, porque, qué les voy a decir a mis nietos? (léase con voz de viejito pro-viagrista) "Yo eshtuve vivo cuando un montón de pendejitosh derribaron lash Torresh Gemelash...ah, shi, lo recuerdo bien...fué toda una noticia."? Shiales, como que no...
Hace falta un evento que en el que uno pueda decir orgullosamente "mierda, yo fuí parte de eso..." y pasar derechito a la trascendencia y la inmortalidad por ello (al menos en el círculo de los chismes familiares)
Pero hace ya chocomil años, una voz profética lo dijo (Alma Rosa González, la encuerada de Avándaro -1972-) cuando le preguntaron:
-Volverías a desnudare en otro festival?
-No habrá otro festival

Eso hace que mi corazoncito se arrugue como una pasita... pues la palabra se ha cumplido al pie de la letra.

AudioPost

Pues a ver si funciona... 410kb Descargar rait nau!

Sentimos informarle, señor, que su cuenta asciende a:
* Cita para el Jueves
* Posible chamba en Cinépolis (VIP... ja!)
* Una abuela con una patada en el trasero (corren los rumores de que fuí yo!)
* Un ebrio en confesión recurrente (no era yo)
* Una amiga que se aleja
* Salida a la playa (en bicicleta) frustrada: debo matar a la casi-suegra
* Una mirada de confirmación acerca de mis intenciones: libre de pecado (según yo)
* Una sospecha superada
* Diez pesos menos por unas cevezas, barbacoa, pastel y una canción de Coldplay
* Un pensamiento morboso y una fantasía que se escapa
* 300 pesos menos por mantener este vicio desde hace unos meses
* ...y unas putas ganas de verte sin rencor, que te cagarías de gusto si lo hiciera...

Tengo pavor (real) de encontrarme semejante criatura por la calle (Imagen creada por el maestro de los blogs ilustrados de flores fumadoras y señores que se comen a sus hijas -o algo así :p -)

Jim Warren ©2003

Las pinturas de Jim Warren las ví por primera vez en una revista del Heavy Metal (lo confieso: la compré por varios meses... era por Frezzatto, en serio!), pero nunca me tomé el tiempo para checar su sitio. Hoy me llegó un FWD (tan personales como siempre...) con imágenes del que dicen (yo no los apoyo) es tan imaginativo como Salvador Dalí (abran paso al Demonio y su Ingenio), y fué que me dió por checar la página.
No termina de convencerme, pero tiene buenas pinturas como esta. Por lo demás, lo siento muy repetitivo: usando siempre la misma gama de temas y colores... un plagio de sí mismo; pero, definitivamente, a estos caballitos sí los tendría en el techo de mi cuarto... junto con un poster de Silvia Saint, en sus primeros años.

Tengo una duda: ésta mujer está media zafada o yo soy muy ingenuo aún?

"Todas nosotras somos un premio para los hombres, si quieren sexo, tienen que ganárselo sudando la gota gorda y sufriendo lo necesario hasta que nos convenzamos de que valen la pena para la cama. Si quieren una relación de noviazgo o de pareja, tienen que demostrarnos a través de todos los medios que conozcan la manera de persuadirnos para que les concedamos el honor de que una de nosotras sea su pareja
[...]
Nosotras podemos tener todo lo que queramos sin su ayuda, todo sin ayuda de un imbécil, podemos satisfacernos nosotras mismas, podemos salir adelante nosotras mismas, solas podemos con todo, así que ustedes son los perdedores y no nosotras. "

Ok, algunas cosas que dice me parecen más o menos razonables, pero, chale.. Un premio? el honor? no chingues, mamacita...

Para leer el texto completo sigan ésta liga; el texto es el 17524
y cuando terminen de leerlo, por el amor de Fox, díganme, qué hombre (en sus cinco sentidos y sin ningún estupidizante ni necesidad económica) estaría dispuesto a tirarse a la Guevara o a esa pinche vieja enferma (Paola, la autora del texto)? Yo, no... Horror!

Y hubo alguien que le respondió:

"[...]se vale una pareja para hacer el amor con ella y se vale tener sólo un amigo para el sexo, hay que abrir la mente. Eso es tan saludable mientras las 2 partes esten de acuerdo, mientras conozcas a la persona con la que realices el acto, (no te vayas a tirar con cuelquiera y me refiero a eso de las enfermedades). Los hombres no por eso son mujeriegos, las mujeres no por eso vamos a ser unas "putas".."

Ay, mamita, yo, por una como tú, sí que me pongo "a hacer pesas, a estudiar, a generar dinero, a ser (un) verdadero galante, a ser (un) excelente conquistador, a ser (un) perfecto amante", ja! pero no por la cosa ésa con vagina... ni madres!

La liga es ésta y el número es 17716.

japi uiquen a toda la buena banda que viene a darse una vuelta por éste, su blog consentido..! (qué mamila amaneci...)

Tengo que escribir un post pacifista sobre el 68, mientras planeo como mandar mucho a chingar a su madre a una persona a quien ya detesto? Tengo que ser lo que te gustaría que fuera?
Lo siento, niño hermano del Conejo Pérez, pero no soy uno de ustedes. No soy un 'joven', con toda la mierda que le han metido a esa palabra.
No soy el 'joven' que siente que aún se puede salvar el mundo, cuando ya la mayor parte de las cosas se han ido por el caño.
Ok ok... es muy tu pedo y 'todos tenemos derecho a pensar de manera diferente y bla, bla, bla'...
Para qué intentar razonar contigo si ya me ves con ojitos raros?

Ves porqué no soy uno de ustedes?

Añadido:
Ja! de vez en cuando me paso de idiota, disculpe las molestias que esto pueda causarle.

Mírame de frente y dime que sí II
(Alguna vez las segundas partes han sido buenas?)

Me gustaría no tener que ocultar su nombre, de manera que si lo encuentran por ahí pudieran saludarlo bien, sin tener que decir "Hola, inche cíclope". Pero no lo haré. Prometí no hacerlo. Así que lo llamaré Darío (como Rubén Darío o Darío T. Pie).Ok, en eso quedamos.
Pues resulta que Darío regresaba a casa, caminando y pensando en las atrocidades que un payaso le dijo al dejarse llevar por el nervio que le provocó verle directamente al ojo y oírle decir que quería ser uno de ellos. En eso iba, perdido en sus pensamientos:

- Ser payaso es bonito, pero al final uno se vuelve malo. Los señores del gato, a lo mejor, algún día se vuelvan buenos...o quien sabe, tal vez sigan siendo malos toda la vida. Mi maestra no es mala. Porqué cree que soy burro? Es que ella no me entiende cuando le pregunto...

...cuando al paso le salió uno de los hermanos Chan (retebuscados secuestradores yucatecos traficantes de órganos) quien iba muy de prisa, posiblemente huyendo de la justicia.
Se vieron rápidamente y Chan quedó asombrado, maravillado y con el ano bien nadado. Darío, siempre inocente, le sonrió.
Chan respondió a la sonrisa con otra, sin ningún temor de por medio y sabiendo perfectamente que quien le sonreía era un alma libre de pecado (los traficantes también tienen sentimientos y sentido común) y siguió su camino.
Darío llegó a casa y sus padres, desesperados, le interrogaron cual judicial gordo, feo y ojete de la PGR. Salió más o menos bien librado. A la que le fué muy, pero muy mal fué a la cosa ésa que se decía su maestra (tan bonita ella y con tan bonitos modales que se veía...).
Durante los siguientes días, el niño no dejaba de pensar si había más personas como él. Duda (casi existencial) pueril, si quieren, pero no por eso menos importante.

Ok, ok, el punto de este episodio viene aquí.
Cierto día, una niña pasó corriendo (en esta historia todos corren forrestgumperamente, aclaro) por su casa (no en medio de su casa, sino por la calle que estaba frente a su casa: ambigüedad resuelta) y Darío quedó prendido de la imagen de aquella criaturita preciosa y de largos bucles mal peinados. Y corrió detrás de ella. La alcanzó, le gritó, pero ella no respondió, así que se vió forzado a taclearla.
Ya en el suelo los dos y tras recibir -él- una buena bofetada y un grito de horror, la cosa se desenroscó más o menos así:
- eres un niño?
- si... porqué no te detenías?
-estoy huyendo
-de tu maestra?
-no, de mi papá, quiere pegarme... está borracho
-qué es estar borracho?
-no sé, pero de repente se vuelve malo
-es un payaso?
-no
-ah...
-porqué sólo tienes un ojo?
-no sé... tú porqué tienes dos?
-toda la gente tiene dos ojos
-ah...creo que sí porque yo no he visto a alguien con uno sólo... quieres ser mi amiga?
-no sé
-sólo tienes que decir que sí o que no
-entonces creo que sí...
[sonríen]
-ya me voy...voy a casa de mi tía
-si
-te veré luego, mañana... o no sé
-si

Dios, era preciosa. No, preciosa es poco. Era...cómo se dice cuando algo es mucho mejor que lo mejor que uno ha visto? Así era ella. Y era una niña. Y era chiquita. Y tenía un papá que era malo.
Sí. Sí habían más como él, aunque tenían dos ojos y lindos bucles mal peinados.
Y el maldito cosquilleo (perdición de todo ser humano) en la panza hizo acto de aparición instantáneamente, divinamente, ácidamente...



To be [ya no les prometo nada]...

[Nota: Este relato es una historia original y para nada está basada en El Principito, así que no le debo créditos a Antoine de Saint-Exupéry. De hecho, él omitió una plática entre Darío y su Principito, que tal vez algún día transcriba.]

Creo que es inevitable tratar con mujeres malcogidas... hoy me tocó una de ellas y para acabarla de fregar, estaba en una caseta de seguridad.
No puedo evitar hablarles de mala gana y hacerlas repelar, me cagan.

Tampoco pude evitar un arranque vengativo en contra de la hipócrita #1 en el Unvierso y sus al rededores. Y lo que falta... no se la va a acabar. Un aire demoníaco me rodea!

Debido a que Shered me dejó ansioso prometiéndome unas deliciosas encueraditas si trataba de entrar a su blog (comienzo a creer que es autopublicidad engañosa, pa' aumentar el tráfico en su blog, jejejejeje... nah! es broma, lo sabes :p !), me dí a la minuciosa tarea de buscar y encontrar buenas fotos de chavas en traje de Eva. Y como eso es lo que abunda en la red, pues no fué tan difícil. Lo sorprendente fué que me topé con una página de scort y masajes de Cancún... jijijiji, pero no me econtré con caras conocidas ni vecinas teiboleras :( ... no siempre se puede.