Historias de Facebook

Algo se muere en mí cada que leo las historias tristísimas en Facebook. Historias sobre bebés abortados que les hablan a sus madres, bebés que conocen el lenguaje y utilizan un millón de diminutivos. Historias cursis e inverosímiles sobre matrimonios y gente con cáncer, historias para reflexionar al más puro estilo televisivo de poca monta, con intenciones de profundidad y argumentos simplones.

"Mamita, soy tu hijo. Llevo un par de meses creciendo en tu pancita y me gusta porque está calientito y cuando la tocas me siento protegido. Pero hace unos días te escuché decir que no me quieres, que sólo te traeré problemas y que no estás lista para tenerme"
CORTE A: "¡Mamita, no dejes que me arranquen la piernita, me duele, tengo mucho miedo! Yo te amo, me portaré bien, te lo juro, por favor, no dejes que me maten!"

Un chingo de gente las comparte y Esopo se retuerce en el infierno cada que alguien lo hace. Es increíble pero la explicación más cercana que se me ocurre es que en la mayoría de los casos los gustos argumentales se han formado en base a la televisión abierta y las películas comerciales. Vea usted el perfil de la persona que comparte estas linduras y verá que es alguien que, mientas caga, a duras penas lee los ingredientes enlistados al reverso del shampoo.

"Todo ese tiempo ignoré a mi esposa. Estaba muy ocupado con mi amante, divirtiéndome con ella y pensando en que todo saldría bien. Qué estúpido fui. Mi esposa tenía cáncer y nunca me lo dijo para no preocuparme. Dejé la carta sobre la mesa y lloré pero ya era demasiado tarde: ella ya estaba muerta."

Es gente que siente que esas historias abarcan la complejidad de la psique humana, la bajeza o alteza de los sentimientos y la importancia que debemos darle a nuestra existencia. Gente ávida de lecciones de vida y ejemplos a seguir, gente que no cuestiona mientras el mensaje sea benévolo porque lo benévolo nunca debe cuestionarse: se da por sentado que la historia es útil por el simple hecho de contener un mensaje claramente positivo.

Y es que para sentimentalismos, mejor me quedo con el chino sordomudo u.u

Cada quién es libre de leer lo que le venga en gana, lo sé, y cada quién es libre de escribir lo que se le hinche un huevo, también lo sé; lo que me preocupa con ese panorama de lectores es no encontrar los míos. Poco a poco voy perdiendo la esperanza de ser leído a menos que escriba con esa cursilería que parece exigir la tendencia.

Si aún no han leído alguna de esas joyas de las que hablo o si quieren comenzar a compartirlas, entren AQUI y dense un quemón.

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Frases después del rompimiento

(¡un post express!)

Si te dejaron, supongo que estás pensando alguna de estas cosas. Somos fans del auto consuelo pero desgraciadamente este es muy poco efectivo. Mejor es poner los pies en la tierra y admitir la realidad. He aquí la realidad que hay detrás de cada pensamiento esperanzador...

"Se va a arrepentir de lo que me hizo. Todo se paga"
No, no todo se paga, amiguito. De hecho, dejarte es gratis y gratificante y brinda paz al alma. Si no lo fuera, no lo habría hecho. El karma, esa justicia imaginaria a tu favor, es algo que no existe. Supéralo, caramba, y sécate esos mocos.


"Nadie te querrá como te quise yo"
Posiblemente alguien ya la (o lo) esté queriendo incluso mejor que tú. Te equivocas si crees que tu corazón es la máquina perfecta de amar y que tus modos de enredarte hasta convertir a alguien en tu perdición son irrepetibles. Enamorarse de esa persona no es tan complicado como te lo has hecho creer ni tu amor es tan inalcanzable como te gustaría.

"Se va a acordar de mí. Yo lo sé"
Eventualmente lo hará pero no con la música melosa de fondo con la que tú te acuerdas de ella, él o eso. La memoria es selectiva y generalmente recuerda con mayor facilidad los malos momentos, los defectos y todas las manías horribles que nos desagradan de los demás, muy por encima de sus virtudes. Y a nadie dejan por sus virtudes.

"Le daré tiempo. Seguro regresaremos"
No, bitch, a menos que tu relación sea por decisión mutua una muerte lenta o un berrinche interminable. Si es así, regresará para irse de nuevo. Pero lo más seguro es que no regrese.¿Has escuchado esa canción de No volveré, te lo juro por Dios que me mira, te lo digo llorando de rabia, no volveré.? Deberías. En resumen, cuando alguien te deja es por 3 posibles razones: 1.- ya tiene otra nalga 2.- ya le hartaste 3.-se te acabaron las drogas y el dinero. O peor, todas juntas.

"Pues que sea feliz, yo viviré mi vida"
Oh, no. No quieres que sea feliz ni vivirás tu vida. Bueno, sí quieres que sea feliz pero a tu lado, acá en tu hombro, en la horrible soledad de tu compañía. Tampoco vivirás tu vida: vivirás la vida que tuvieron juntos, por breve que haya sido, y en la constancia de tu masoquismo encontrarás la alegría barata que da el recuerdo. Y si eres de armas tomar, irás a acosarla sólo para comprobar cómo alguien sí está viviendo su vida mientras otro alguien espía desde el pozo de la auto compasión.
No esperes más al menos por un largo tiempo.


Pero no te preocupes: hace unos años escribí (por que soy muy buena persona) los métodos ideales para superar tu decepción. Ve y luego retoza feliz por los campos. Click aquí. De nada.

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Breves de Marzo

Creo que debo dejar de hacer posts con viejas semiencueradas, no importa el motivo. Ni yo puedo abrir mi blog en el trabajo sin arriesgarme a que se cuele una miradita de esa cosa que está entre el morbo y la desaprobación. De todos modos, la morra sobrevivirá.

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¿Recuerdan que hay un relato pendiente? Yo también. Quiero escribir pero no puedo. No es que me queje sino que trato de encontrar el remedio. Hay algo que se bloquea en mí tan pronto tengo el deber de cumplir con un texto. No sale. Pujo y nada. Aunque sí tengo una historia en pañales, no puedo desarrollarla, no me convence y prefiero ver videos y vagar sin ton ni son por Facebook y YouTube, hasta llegar a las zonas oscuras de cada página.

¿Cómo quiero lograr lo que quiero lograr si no puedo ni con eso? Fracasaste, Cani, largo de mi vista.

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El café, esa bebida de científicos, escritores y godínez, resultó tener un efecto de taquicardia. Creo que se me pasó la mano con la dosis. En realidad, lo hice para comprobar los rumores de que "despierta a la mente" y te hace escribir mejor. No es cierto, no en mí. Mi corazón debilucho se aceleró de tal forma que tuve que tirarme a dormir durante tres horas como perro agonizante. Ni una puta palabra de provecho saqué de eso.

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En mi eterno propósito por subirme de nuevo a la bicicleta (a la de verdad, no a las estáticas que no tienen ese toque romántico que da la posibilidad de morir atropellado), bajé una aplicación -runtastic- para mi teléfono de juguete y así poder medir cuántos kilómetros puedo hacer antes de quedar con una manta azul sobre el pavimento. La aplicación es buena, gratis y bastante útil, con el plus de que podré publicar en las redes sociales el lugar preciso en el que me atropellen y ustedes podrán darle Like y compartirlo con sus amigos.

Alguien véndame un casco, por favor.

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Hace casi 6 (SEIS) meses estoy pagando un servicio de hosting que no estoy utilizando en un dominio que llevo varios años de pagar y que tampoco utilizo. Me gusta el nombre del dominio (destazario) aunque me gustaba más antes de que la realidad de este país se convirtiera en un contexto detestable.

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Hay una anécdota, no recuerdo bien de qué cantante (me parece que es Barbra Streisand pero no puedo asegurarlo), en la que cuenta que en los inicios de su carrera fue a ver la actuación de otra cantante, ya consagrada, y pensó "Puedo hacerlo mejor". No era que se sintiera superior sino que se sabía con la capacidad suficiente para hacerlo mejor. Y lo hizo.
Esto viene a cuento porque hace media hora bajé el PDF de un escritor ya publicado y tan pronto comencé a leer me encontré, entre otras cosas, con una joyita parecida a esto: "y se subió al auto con furia" tratando de describir que el personaje era el furioso, no el auto. Ahí dejé de leer y pensé: "Puedo hacerlo mejor". Pero no lo hice sino que vine corriendo a escribir este post.


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Todos los días, a excepción de mi descanso, me dan ganas de escribir justo cuando tengo que largarme a trabajar. A veces pienso que debería renunciar y vivir jipiosamente en lo que escribo un libro, un buen libro, un libro tan endemoniadamente chingón que hasta me enamore de él y no trate de vender (pero luego venderlo, claro, porque nunca hay que perder la condición de puta). Después recuerdo que no puedo tirar todo a la mierda pues tengo una casa qué pagar y todo regresa al hermoso círculo laboral en el que hay que vivir.

O me faltan cojones.

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Es jueves. Quédense y apapáchenme, ando chipil.

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Todos somos Amina

Para quien no tenga la noticia:

Una chica tunecina llamada Amina sube una foto con una leyenda en árabe apoyando los derechos de la mujer. Está con el torso desnudo. Como los pezones femeninos y en general la desnudez tienen un no-sé-qué sagrado en esa porquería llamada islam, a un líder religioso con bastante poder se le ocurrió que era buena idea flagelar a la chica en un lugar público y luego, ¿por qué no?, lapidarla.


Hay gente horrible en este mundo. Si ustedes han visto algún video en el que se ejecute una lapidación, habrán notado cómo la perrada se recrea matando a una persona indefensa. Hay un gozo que no ocultan, una satisfacción en la barbarie y en el pensamiento convencido de que están haciendo lo correcto.
Entonces dan ganas de largarse de este puto planeta y prenderle fuego y quedarse a vivir en el B612 a pesar de las carencias.

Y hablando de gente horrible y de ignorancia, no faltó la bolita de mexinacos que, pasándose por los huevos la distancia enorme entre una realidad y otra, tomaron el evento como el pretexto perfecto y nada original de encuerarse “apoyando” a Amina. Todos somos Amina, dicen, y en el discurso meten a patadas la realidad nacional, a las mujeres golpeadas y a un machismo que muchas alimentan desde la conocida delincuencia del subconsciente.

Miro la foto de Amina y se nota el hartazgo y la provocación; miro a esa panda de —¿cuál es la palabra?— y sólo veo que el nivel de protesta y argumento está en negativos en buena parte de los que izan banderas compulsivamente en este país.




Es sábado, ¿qué carambas hacen aquí?


ACTUALIZACIÓN:
Que siempre no, que hubo un error en la noticia y que la chica no morirá lapidada. Es posible que la encarcelen y la multen pero nada más. Los mexicanos están indecisos entre seguir encuerados o dejar de hacer el ridículo. Seguiremos informando.

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Bullying

¿A partir de cuándo se hizo necesario tratar el acoso escolar —bullying también para los mexinacos porque nos encanta el inglés, lo amamos con locura— de la mejor manera, con esas pincitas de buena onda y de vamos a ayudarte porque estás malito de tus sentimientos, pinche sociópata de Satán?

No digo que esos engendros no merezcan que se les regenere por el camino del buen tratar pero son tantos los cables que se cruzan para darle real solución al asunto (padres ojetes, complejos, ignorancia, el sabroso gusto de joder a los demás), que se hace casi imposible lograrlo con buenos modales y cuadros sinópticos o guías ilustradas. Usted esta aquí, donde ve al demonio, y lo llevaremos hasta acá, donde ve al angelito. Coopere, por favor.

Los métodos actuales le hacen creer al alumno agredido que los problemas los soluciona pacíficamente una institución mayor: la dirección, los maestros, los padres y, por supuesto, Dios . Y así crecen y los avientan al mundo y 20 años después los encuentras pidiendo justicia en el ministerio público ¿sólo yo veo la crueldad de eso?

Creo que no hay nada mejor que la vieja escuela. El mejor ejemplo es el chamaco que le asestó unos buenos moquetes al gordito y este se defendió azotando la humanidad del agresor contra el suelo. Ándele, por culero. Después de eso, denuncien, hagan el tratamiento con todos los psicólogos o psiquiatras que quieran y enséñenle el cuadro sinóptico al gandalla pero que primero reciba un estate quieto.



¿Por qué casi nadie, viendo las cosas como están, enseña a sus hijos a defenderse? No es cosa de irse al extremo y traumarlo con el pretexto de hacerlo un hombrecito sino de prepararlo. Más o menos asi:




Y aunque también están los otros pinches locos que les da por llevar Uzis al salón y rafagear a sus compañeros, no se preocupe, en México ese mercado lo tienen acaparado los cárteles y toda su fauna.

Moraleja: Madréate a ese ojete, hijo.

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Corona Music Fest 2013

¿Ven ese cartel? Es el oficial de 2013. No es broma. En un principio pensé que alguien se había quedado sin trabajo por poner en este año a los grupos que fueron un éxito en mil novecientos noventa y tantos, un alguien nostálgico y treintón, atascado de gritos contenidos desde hace 15 años y que ahora, puta vida y elección de la carrera de diseño, estaba engrosando las filas del desempleo. Pero no, no es así.

La realidad es que el Corona Music Fest presentará este año a los mismos dinosaurios con el mismo sonsonete de siempre. ¿Error fatal? Para nada, al contrario, es un acierto indiscutible: la perrada está dispuesta a lamer el suelo que pisen los mencionados, con sumisión absoluta y devoción infinita porque en México siempre serán los noventa.

Y es que durante más de 12 años este país no ha tenido un movimiento musical que le dé identidad, una ola de bandas, compositores y cantantes que marquen la diferencia y, soñando que es gerundio, iniciaran la Mexican Invasion (claro, en inglés, chavos, como el nombre del festival)

Yo soñaba con ver eso, la invasión de México en el mundo. Era demasiado joven e ingenuo y creía que mi época era La Época de la creatividad nacional.

Me imaginaba incluso a los reporteros gringos llamándola Beaner Invasion con el desprecio propio del clasemediero alzado que atestigua cómo su jardinero logró comprarse una casa mejor que la suya, un auto mejor que el suyo y casarse con una vieja más culona, más chichona y menos operada que la suya.

Se harían álbumes legendarios y comparaciones inversas: las bandas inglesas tendrían influencia mexicana y buena parte del sonido global tendría cierto sabor a chile y cacao.

Imaginaba innovación y crecimiento. Sobre todo innovación. Quería tener la misma sensación de estar escuchando algo mexicano y genial y la satisfacción de la comprensión directa que me daría el idioma.

El despertar del ingenio sería inmenso y no sólo en el ámbito de los guitarrazos sino en muchos, tantos, que el mundo voltearía los ojos hacia México y nosotros no diríamos "sí se puede" sino "así lo hacemos y compartimos el conocimiento".


Pero no sucedió y, según el oráculo del sentido común, no sucederá.


El Corona Music Fest revivirá las melodías de hace 15 millones de años. Viejitas pero bonitas, dirán unos; Clásicos, dirán otros. Se venderá mucha cerveza, se cogerá mucho, habrá unos cuantos embarazos y será una experiencia única para algunos. La vieja tropa agradecerá la tan cacareada entrega del público mexicano. Corona engordará sus arcas. Luego todo volverá a la normalidad, como estamos acostumbrados a que suceda, con la barca musical de este país navegando en el fango y precipitándose hacia el reciclaje continuo, generación tras generación, hasta el final de los tiempos.

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516

La conocí anoche, en un juego de volibol de torre. Éramos los pasabalones que estaban en el lado del mar, a oscuras, la única luz que nos llegaba era de allá arriba. Yo era pésimo y ni siquiera sabía bien cuál era mi trabajo hasta que ella me dijo de qué se trataba.

Conocí a su padre, Dámaso, un guardia a punto de retirarse. Me pidió que le tomara fotografías en todos los lugares en los que había sido guardia. Y lo hicimos pero sólo recuerdo dos: la puerta de un edificio y el interior de una embarcación turística bastante pequeña.

También conocí a su madre, sin nombre, pero con demasiadas cosas por contar. Me habló de que quería recuperar el cuerpo que tuvo hace 20 años, el mismo que ahora tenía su hija; me habló de lo triste que era ver cómo envejecía y sus senos, me dijo, mis senos se aguadan y se caen y Dámaso me coge por costumbre. Fumaba y volteaba hacia la torre donde había otro juego y, en el mar, otros pasabalones. También miré hacia el mar y ella seguía hablando pero ya no la escuché.

La chica me gustaba. Tendría unos 20 años. Quería quedarme con ella por que era lo que quise a los 23, ese perfil de mujer pequeña y cabello rizado y profundamente negro, de ojos bonitos, de nariz hermosa y actitud entregada, espontánea e inteligente. Y eso no existe en el entorno en el que vivo. Entonces supe que no estaba soñando sino en otra realidad y que podía, aunque no sabía bien cómo, saltar de una a otra y regresar para volver a verla, estar con ella y vivir, sin el peligro de que mi mujer y mis hijas, que están de este lado, se enteraran.

También supe que yo disponía de dos cuerpos y uno descansaría mientras el otro estuviera en vigilia en su respectiva realidad. Acabaría demacrado por estar toda la vida consciente, aquí y allá, pero por lo menos no pasaría de nuevo por el terror de no saber dónde estoy mientras duermo.

Le expliqué la situación y los planes. Me miró triste y a medida que mi explicación avanzaba todo desaparecía, el edificio, la embarcación pequeña, la torre y su luz hacia la oscuridad del mar, Dámaso y su necesidad por recordarlo todo, la mujer con la nostalgia por su cuerpo joven.

Y por último ella. Sólo alcanzó a decirme "Vas a escribir todo esto ¿verdad? ¡a la mierda contigo! sólo para eso te servimos siempre"

No pude decir nada.

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Manual del Arrimado Perfecto

Hágase un favor y hágale un favor al mundo: nunca sea un arrimado. Y si las condiciones son tan desfavorables para usted que necesite pedir asilo, procure no emitir el hedor natural del que estorba. No se entrometa en los asuntos domésticos que no le incumban ni trate de solucionar los problemas emocionales o monetarios de un ecosistema que ya funcionaba a la imperfección desde antes que usted llegara.

Tampoco altere el preciso flujo del caos que impera a gusto de los propietarios. Ni ponga más caos. El que existe es el necesario y ellos lo saben. Pase de largo, limpie todas sus huellas y permanezca fuera lo más que pueda, aunque le digan que se quede. Tenga en cuenta que la hospitalidad verbal es por default y es inversamente proporcional al tiempo que esté de pinche arrimado.

Recoja su mugrero. No se le pide más. Hágalo por sentido común y por el bien de su tracto digestivo. Limpie sus meados, deshágase de sus pelos y cague sin dejar un crayolazo en el excusado. La pastosidad creativa de su mierda es tierna y divertida para usted pero no para el dueño de la casa.

Entienda que los aparatos eléctricos y los víveres ajenos no le pertenecen. Por eso son ajenos. Colgarse de la televisión durante horas es una grosería común pero no tiene madre que además lo haga embutiéndose la comida que no pagó y chupándose las cervezas con las que no tiene un vínculo personal.

No meta putas a la casa. Mucho menos si sólo son para usted. Si va a meter rameras tenga la delicadeza de compartir el papiloma, sea cortés e invítele un culito a los dueños. Ofrecer en sacrificio a la doncella para felicidad de los dioses seguro le traerá beneficios tan importantes como que no lo corran a chingar a su madre a la banqueta.

Coopere con lo justo, ni tanto que queme al santo ni tanto que no lo alumbre, y no se haga pendejo los días de quincena pues una cosa es que le hagan paro y otra muy diferente que esté de pinche puto mantenido. Mídase y no confunda la amistad con la lista del súper.

Por último, tenga en mente el dicho que reza: el muerto y el arrimado, a los tres días apestan. Usted es un intruso desde el primer día cordial que pase en otro hogar. El cronómetro varía de persona a persona pero siempre llega la hora final, el hasta aquí te aguanto y me caes bien pero ya llégale. Sea un buen lector de los signos reveladores y, para acabar en buenos términos, lárguese con una sonrisa de agradecimiento, con un apretón de manos y sin amenazas de regresar.

Luego vaya con otro amigo y repita. Repita hasta el hartazgo.

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Tú qué sabes de amor si...

-no te has enamorado de tu mejor amiga/o

-nunca has comprado rosas de 10 pesos y tinlarines para conquistar su asqueroso corazón

-no te han besado con entrega y con los ojos cerrados

-no te has quedado despierto hasta la madrugada recordando su cara (que nada tiene de especial pero de eso te darás cuenta después, mucho después)

-la cursilería y argumento simplón de una canción no te ha hecho sentir mariposas en la panza

-no has hecho sacrificios inútiles que acaban en el olvido o, peor aún, son invisibles.

-no te has puesto a dieta/metido al gimnasio/bañado todos los días/lavado los dientes con tal de gustarle

-no te han dicho que eres una gran persona pero que nomás no

-coges como perro en cada esquina y tus parejas son más intercambiables que tus calzones

-te emocionas y visualizas una boda, hijos y nietos, sólo por que ese bonito ejemplar te sonríe

-doblas las manitas, sumiso, con todo el síndrome de Marga López

-no has mentido con tal de estar con ella, él o eso

-no te ha ido del carajo, te han dejado hecho mierda pero también inmensamente feliz

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